A CAÍN

Inmolas tus legumbres en la hoguera
mirándolas con aire impertinente
y el Cielo te rechaza la simiente.
La escasa ofrenda no se ve sincera.

Tu hermano ofrece su mejor ternera
a Dios, que se la acepta sonriente.
La envidia se apodera de tu mente;
decides golpearle hasta que muera.

"¿Acaso soy custodio de mi hermano?",
respondes al Señor con inocencia
y escondes la quijada de pollino.

"Su sangre clama al cielo. Por villano
maldigo eternamente tu existencia,
¡que portes la señal del asesino!"

LA FLECHA

Voy buscando en el aire el secreto del mundo
y plasmarlo en un verso sugerente, sonoro.
Un poema sincero, poderoso, profundo,
que te hiera en el alma con su flecha de oro.

Recorrer el camino que nos une y separa.
Conseguir expresarte las verdades que siento,
con un verbo sencillo de metáfora clara,
de la forma más pura, carcajada y lamento.

Que mis lágrimas puedan, más allá de las hojas,
penetrar en tus ojos; y que llores conmigo
contemplando la vida con sus mil paradojas,
aceptando la muerte como a un íntimo amigo.

Y que escuches mi canto de alegría y bondad,
resonando en tu pecho como notas de fiesta
cuando, juntos, hallemos la más simple verdad:
la existencia es pregunta y reír la respuesta.

CONCIENCIA FICCIÓN

Purgatoria, la luna de Plutón,
fabricada por hombres sin conciencia,
es un templo de culto a la demencia,
manicomio con muros de prisión.

La gobierna un alcaide de Japón,
un doctor sin bondad y sin paciencia.
Aunque niega su amor a la violencia,
le divierte humillar sin compasión.

Nadie quiere saber de sufrimientos.
No interesa, la masa nunca siente
si la tele no muestra los lamentos.

Todos vuelven la espalda al residente.
La galaxia silencia sus tormentos;
es culpable por ser tan inocente.

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¡Nos leemos!

ABRACÉ LA VERDAD

(A ti. Tú sabes quién eres.)

Abracé la verdad, aunque corte y me duela,
aunque escueza en el alma y me rompa los huesos.
La elegí sin dudarlo aunque extrañe tus besos,
que vivir es perder y el dolor es la escuela.

Sí, lloré, no lo escondo, que llorar no es delito
si no pierdes las fuerzas y prosigues tu vida.
No hay amor que termine que no deje su herida,
ni hay historia sin pena, ni hay angustia sin grito.

Si sonrío parece que olvidé el sufrimiento,
y quizás lo he logrado, pero no la ternura.
La memoria está intacta, que la guardo segura
donde moran tus labios y me roza tu aliento.

El cariño no muere si se vuelve amistad.
El amor se transforma aunque dure la brasa;
por aquello que queda cuando el golpe se pasa
elegí conservarte y abracé la verdad.

FELICES SUEÑOS

Cantaba un lorito
de pico dorado
con canto afinado
tranquilo y bonito
y un mono menudo
que baila contento
un baile muy lento
le lanza un saludo.
No está nada mal
el circo animal;
menuda función,
qué emoción.

Y un sapo declama
poemas añejos
de autores ya viejos
subido a una llama
que trota deprisa
y el público espera
de alguna manera
morirse de risa.
El sapo es jinete
muy diestro y promete
que no caerá
¿cumplirá?

Mi niño pequeño
con este relato
se ríe un buen rato,
se rinde de sueño
y duerme con hadas
de alegres colores
que viven en flores
y cantan baladas
tejiéndole un gorro
de pelo de zorro.
¡Me da en la nariz
que es feliz!

¡ALZATE, OH GRAN CTHULHU!

Bebe la sangre que vierte mi herida, 
abro mis venas en rito ancestral.
Sólo deseo servir de comida,
negro señor de la noche infernal.

Alzo mi daga y te ofrezco mi vida,
Cthulhu, mi dueño, el Heraldo del Mal.
Canto con gozo y pasión desmedida.
Vuelve y completa este pacto fatal.

Mata a los hombres, destruye su aliento,
aunque al infierno me lleves por verte.
Nada se puede oponer a tu acción.

Sufran por siempre un eterno tormento.
¡Oh!, te lo imploro, Señor de la Muerte,
lleva a los pueblos total destrucción.

EL TÚNEL

Camino en la negrura
atado a una existencia temporal
de rabia y amargura.
El júbilo es banal;
no hay luces en el túnel. Ni al final.

SONSONETO

Hay veces que quisiera hacer sonetos
(me gusta hacerme retos)
mas siempre me complico demasiado
y temo convertirme en un pesado
(y vivo preocupado).
No tengo habilidad con los cuartetos.

Quevedo, tú conoces sus secretos,
(ocultos y completos).
Desvélalos, que vivo desvelado.
No duermo, soy un pobre desgraciado
(sin gracia, ni agraciado).
No puedo concentrarme en los tercetos.

Al fin voy terminando, poco a poco,
mis versos con constancia diligente
(algunos, de repente).
Aunque parezca duro tengo fe

en acabar con mi soneto loco.
Contadlos, sé que es largo y diferente,
(absurdo e impertinente)
porque, si fueran veinte, ¡terminé!

HOY QUISIERA DORMIR

Hoy quisiera dormir y ojalá no despierte.
La vigilia está llena de engañosos colores,
de mentiras, combates, ambiciones, rencores,
sufrimiento, violencia, frustraciones y muerte.

En mis sueños dibujo sobre un lienzo infinito
el hogar moribundo de los dioses paganos,
un millón de horizontes de universos lejanos,
y la magia del fuego destructor y bendito.

Cuando duerma quisiera que la niebla me arrastre
como un río de sombras cegador y siniestro.
El señor de la noche es mi amigo y maestro;
le divierte el exceso, la tragedia, el desastre.

Hoy quisiera dormir con un sueño profundo,
envolverme de escarcha, asfixiar el dolor,
que la gente pregunte ¿dónde está el narrador?
y que nadie descubra mi lugar en el mundo.

A LUCERO

¡Cómo has caído del cielo, Lucero, hijo de la Aurora!
 
Arcángel de alas negras
que nunca tiembla o llora,
el hijo de la aurora
y príncipe del sol.
Te rezo por que acudas,
serpiente retorcida,
a rescatar mi vida
Me rindo a tu control.

A ti, señor maldito
por culpa del orgullo,
me ofrezco todo tuyo
te doy mi libertad.
Aléjame de todo,
volemos juntos lejos.
Detrás de los espejos
existe otra verdad.

Me dormiré despacio
entre tus manos frías
que arrastrarán las mías
hacia el anochecer.
Empújame, en el sueño,
al atrayente abismo
que todo da lo mismo.
Me dejaré caer.

AL PADRE RELOJ

Memento mori...

He descubierto, anciano,
que llevas una espada en cada mano.
También he descubierto
que todo lo que vive huele a muerto.

Que todo lo que existe
termina en una fría charca triste.
La llaman entropía,
la diosa de sonrisa triste y fría.

Pues todo lo vivido
se funde lentamente en el olvido
y todo lo llorado
es una simple gota en el pasado.

En este valle seco
la vida es como un árbol gris y hueco.
No sabe que, al final,
también él forma parte del erial.

Por qué seguir la lucha,
si nadie te comprende ni te escucha
y sientes la llamada
glacial y seductora de la nada.

Los santos en sus cielos
ni entienden ni perciben tus anhelos.
Rezar es auto-engaño;
a Dios jamás le preocupó tu daño.

He descubierto, amigo,
que no me atemoriza andar contigo
porque, de todos modos,
en esta vida todos mueren. Todos.

LA VIEJA PLUMA

Escondida en el cajón
donde guardo la nostalgia
encontré la vieja pluma;
todavía me esperaba
despiadada, dura y fría
como el filo de una espada.
Hay momentos que parece,
más que pluma, ser guadaña
y su tinta es una mezcla
que contiene sangre y lágrimas.
Compañera de mi vida
tristemente abandonada
hoy he vuelto a recogerte
necesito tus palabras,
que las mías no me salen.
Tengo herida la garganta
por los gritos de dolor
silenciados tras la máscara.

LA CÁRCEL Y EL AMANTE

¿No te cansa la queja,
ni la lágrima eterna y adictiva?
De repente tan vieja,
tu que fuiste una diva.
Aunque, a veces, respiras no estás viva.

Por amor te perdiste,
ofreciendo tu vida en sacrificio.
Cada día es más triste
en tu mundo ficticio.
No consigues consuelo ni en el vicio.

Cada vez más pequeña,
como el hielo que muere lentamente.
Pobre niña que sueña
con gustar a la gente
y, de tanto soñar, perdió el presente.

¿Cómo esperas lograr
el amor, si has perdido lo importante?
El recuerdo es tu hogar;
la alegría, distante.
La nostalgia, tu cárcel y tu amante.

AL LECTOR

Con un libro entre sus manos se imagina
gobernando los destinos del Japón
o volando de las selvas de Argentina
a las playas de la China
sobre el lomo de un dragón.

Ha luchado con los cuatro mosqueteros
enfrentándose a un siniestro cardenal.
Aunque a veces son borrachos, pendencieros,
vanidosos y altaneros
son amigos sin igual.

Si Don Pablos le enseñó la hipocresía,
Don Quijote le ha mostrado la virtud.
Sherezade, la mas rica fantasía,
y Romeo la energía
del amor de juventud.

Tras montar en el Nautilus, se ha marchado
de Sudáfrica hasta Costa de Marfil,
de los Andes al Cañón del Colorado,
y hasta el mítico Eldorado
bajo un río del Brasil.

El lector es un viajero diferente;
cada libro se convierte en su corcel
y galopa por los mundos de su mente
por la magia procedente
de un pedazo de papel.

BLASFEMIA

Ni aprecio, ni le temo,
ni siento devoción al dios estado.
Prefiero ser blasfemo,
herir lo más sagrado.
La libertad es el mejor pecado.

VOLCANES

Tus ojos negros eran brasa viva,
locura, rabia, destrucción, violencia.
¿Quién es la bestia, terca y combativa?
Ahab, verdugo, dime tu sentencia.

Al otro lado del oscuro sueño
el blanco monstruo, blanco de tu arpón.
Le llamas Moby Dick, tu propio dueño;
se ha convertido en presa y en prisión.

La caza es todo, nada más existe.
Ni la tormenta logra detenerte
que tu figura, destrozada y triste,
es la silueta de la misma muerte

El mar jamás permite dos titanes,
su ley estricta es ancestral, severa.
Sois poderosos como dos volcanes;
¡lanzad la lava, que el destino espera!

MELANCOLÍA

Sentí que el aire me pesaba tanto
como un castillo donde nadie habita.
Sequé las lágrimas, contuve el llanto.
El cuerpo calla cuando el alma grita.

El mundo entero se volvió barroco,
de pesadilla, incompresible, ajeno.
Es la demencia que murmura un loco;
no hay nada hermoso, verdadero, bueno.

Hay un cansancio interminable, duro,
con ojos ciegos, sin calor, vacíos
que me estrangula en su rincón oscuro
con un abrazo de eslabones fríos.

Melancolía, nunca marchas lejos.
Riegas mis hojas con tu amarga savia,
como a los jóvenes que mueren viejos
sin comprender su frustración y rabia.

LA BALANZA

Si el hombre ha sido creado
a imagen y semejanza
mira la amarga balanza
en la que estás colocado.
Si la Tierra es el sembrado
y tu palabra simiente
dime, Señor omnisciente,
¿por qué crece cada día
la maldad, la tiranía
contra el rebaño inocente?

¿Por qué nos diste existencia
si cada segundo hiere
y todo el que nace muere
pidiendo a gritos clemencia?
¿Dónde queda tu presencia
en esta muerte que es vida?
¿Esta tierra corrompida
es tu reino prometido?
¿Tu amor acabó en olvido
o es quizá el hombre el que olvida?

Todo es hambre, guerra, muerte,
enfermedades, locura.
La vida es fugaz y dura
y el mundo un gigante inerte.
Siempre se impone el más fuerte,
a golpes si es necesario
o a golpe de talonario.
Aunque es el sueño de un loco,
ojalá que quede poco
para el fin del calendario.

EL PARAÍSO PERDIDO

Cansado de luchar contra la vida,
pensó en volver al punto de partida.
Adán así lo quiso,
pisar de nuevo el dulce paraíso.

Las lágrimas cuajadas de memorias
trajeron a su mente las historias
risueñas y lejanas.
Hoy suenan extinguidas, yermas, vanas.

Buscó por los recónditos parajes
alguna indicación en los paisajes,
o en los atardeceres
que pueda dirigirle a los ayeres.

Atrás dejó a sus hijos y a su esposa
buscando una esperanza nebulosa.
Su faro, un espejismo,
conduce su bajel al ostracismo.

Por fin llegó al destino imaginario
que quiso conservar en relicario
y sólo era un desierto.
Un páramo ficticio, triste, muerto.

Quien viva en la prisión de su pasado
será por siempre un hombre atormentado;
un triste, un miserable,
que arrastra una existencia lamentable.

Quien viva proyectándose al futuro
el miedo volverá su mundo oscuro.
El hombre consecuente
tan sólo ha de morar en el presente.

LA AMANTE CELOSA

Es la niña que vive en mis espejos,
un aullido de sombra y de vacío.
Una dama vestida de complejos,
como un bucle infinito, un desvarío.

Es un juego de niños siempre viejos
en un mundo cadáver y baldío,
o la muerte que he visto allá a lo lejos.
Es mi antiguo dolor, pero es el mío.

Tiene un nombre tan dulce como un canto
y sus besos son miel viscosa, seca.
No hay poema que abarque su verdad.

Me acompaña en las noches de mi llanto,
cuando siento la furia, triste y hueca.
Es mi amante celosa, Soledad.