ESCAPAR

Yo quise ser un alma

de menta y de rocío,
cambiante como el río,
eterno como el mar.

Y quise ser libélula
pequeña y misteriosa,
la esencia de la rosa,
el fuego del hogar.

Volar con las luciérnagas
que habitan en dos mundos.
Bajar a los profundos
dominios de Plutón.

Reír junto al barquero
de pálida figura
sobre la barca oscura
que cruza el Aquerón.

Mas desperté de pronto
prendido por cadenas.
Me dicen que son buenas.
Las llevo por mi bien.

Me llevan ante un médico
muy serio en su escritorio.
"Qué hermoso sanatorio,
podré escapar también".

A VOSOTROS

Vosotros, los humanos, sois tan frágiles,

pequeños, orgullosos y dolientes,
tan brevemente idiotas.
Pensáis que vuestra técnica es tan fuerte
que puede resolver cualquier problema
con la sagrada mente
blandiendo el arma blanca de la lógica,
con cálculos y física. Qué imbéciles.
Sois como niños ciegos,
negáis lo que la ciencia no comprende.
No veis lo más sencillo,
aquello que es más claro y evidente.
Los mundos invisibles,
las musas, los centauros y los duendes,
que moran escondidos
allí donde jamás buscó la gente
civilizada, práctica,
sin tiempo de soñar insensateces.
Vivís envenenados por el ego,
borrachos del poder de vuestras leyes.
Quedaos vuestra roca solitaria,
mediocres animales inconscientes
que yo desplegaré mis alas negras
para que nunca puedan retenerme.

ENSUEÑO

Se presentó en mis sueños

y se llamaba Luna.

La musa más ruidosa, 

descarada, inoportuna.

Tomándome la mano

me dijo: "Ven, no temas,

que soy la que transforma

tus locuras en poemas".

"Escribe con tu sangre

con toda libertad

y yo me comprometo a

revelarte la Verdad".

"Serás como los dioses

que vuelan entre planos

mirando a los pequeños

y patéticos humanos".

"A cambio solo pido

aquello que más quieres.

Jamás serás amado

ni por hombres ni mujeres".

En sueños acepté

las reglas de su juego.

Me convertí en la esencia

mas auténtica del fuego.

BARDO

Barroco, retorcido, exagerado,

un punto de genial, un punto necio.
A veces reflexivo,
existencial, dramático, colérico.
Mendigo del aplauso,
borracho de los versos,
sediento del susurro
que anima a ser gigante, puro, fiero.
Descubridor de mundos imposibles
que están al mismo tiempo dentro y lejos.
Sincero y mentiroso,
un bardo con mil máscaras de acero.
Un alma luminosa y torturada
que grita en el silencio.

ESPEJISMO

Llévame a casa,
no permitas que me pierda.
Estoy muy lejos,
mas allá de las estrellas,
donde los hombres
no han perdido la inocencia
y vuelan libres
sin temor a la tristeza.

Grita mi nombre, que no te escucho.
No reconozco ningún camino.
Temo que nunca pueda encontrarte
entre las nieblas de este espejismo.

No me abandones
esta noche de tormenta
aunque los truenos
se han llevado mi presencia.
Sigue buscando
necesito verte cerca
que mi refugio
es mi reino y mi condena.

...

Llévame a casa.
Grita mi nombre.
Sigue buscando.
No me abandones.

LA REINA BERENGUELA

(La reina Berenguela [...]
como es tan fina [...]
se pinta los colores [...]
con purpurina. Rosa León)

La reina Berenguela
como es tan fina
firma todos sus tweets
con tinta china.
Es Berenguela
una dama moderna
de vieja escuela.

Aunque luce sensata
y en sus cabales
por las noches recita
a la Rosales.
Lo que es peor,
sigue un blog de poemas
del Narrador.

Tiene ochenta doncellas
y una escribana.
Como no las conoce
las llama Juana
y a su edecán,
como nunca se acuerda,
le llama Juan.

La reina Berenguela
tiene un perrito
que cocina pasteles
de tofu frito.
Limpia la casa
meneando la cola
por donde pasa.

AL PINTOR

A Guillermo Granero

Tus ojos son calderos,
crisoles que desbordan de colores,
matices y energía.
Respiras el aliento de los dioses
gemelos de la luz y de las sombras.
Te exigen un tributo que les honre.
No tienes libertad,
el arte te corroe.
Circula por tus venas
el escarlata, el índigo y el ocre
y tienes que encauzarlos
para evitar que el fuego te devore.
Tus cuadros son ventanas a otros mundos,
se escapan más allá del propio borde.
La imagen no es estática,
trasciende al creador que la compone
y marca para siempre al que la mira.
"Pintor", qué bello nombre.
Pintar es asomarse al infinito
sin nada que te arrope.

1453

Que llueva la metralla
y griten los cañones con violencia.
¡Constantinopla, estalla!
Esperan tu sentencia
las tropas del sultán con impaciencia.

Metrópolis infiel,
estrella diamantina del oriente,
espejo de Babel.
Que caiga y se reviente
tu orgullo de ramera decadente.

No importa tu fortuna;
tus artes y tus leyes morirán.
Llegó la media luna,
bandera del Corán,
sométete por siempre al musulmán.

ESCENA DE OTOÑO

La grulla, sobre el lago,
avanza con cautela, poco a poco.
No quiere molestar
el campo de nenúfares y lotos.
Un sapo le contempla,
parece congelado más, de pronto,
da un salto inesperado
más alto que la copa del magnolio.
Debajo de las aguas
refulgen como lágrimas de oro
las carpas juguetonas
en un eterno baile revoltoso.
La risa de una biwa
tocada por las manos de Naoko
arranca con dulzura
las hojas del cerezo en el otoño
y vuelan lentamente
posándose en la manga del kimono.

BURLÉ TU VIGILANCIA

En 2011 escribí un poema de una sola lira llamado "Burlé tu vigilancia". Aunque me gustan los poemas brevísimos, en el fondo deseaba ampliarlo. Para un reto poético he añadido un par de estrofas más y quería compartirlo con vosotros.

BURLÉ TU VIGILANCIA

Juraste no caer,
que nadie lograría convencerte.
Escúchame mujer,
¡yo soy tan dulce y fuerte
que no me desanima ni la muerte!

Sí, mereció la pena,
luché, vencí, crucé tu helado infierno
sin miedo a la condena.
Que soy paciente y tierno;
transformo en primavera cada invierno.

Aunque te muestras dura,
altiva con un punto de arrogancia,
tan fuerte y tan segura,
burlé tu vigilancia. 
Hoy duermo a sólo un beso de distancia.

EL MALDITO

(Los locos son, en cierta medida, víctimas de su imaginación, en el sentido que ésta les 

induce a quebrantar ciertas reglas, reglas cuya transgresión define la calidad de loco. 

Manifiesto del Surrealismo, André Breton)

¿Qué importa si le llaman diferente,
excéntrico, maldito?
¿Qué ley convierte el sueño en un delito?
Subido a la secuoya  de su mente
conversa con Merlín
de la sabiduría de los griegos
oculta en un convento de Berlín.
El resto somos ciegos,
quijanos que han perdido a su Quijote.
Ulises racionales,
sin odiseas, grises y banales.
Qué triste que este mundo se alborote
por los que llaman idos y tarados.
Los locos son las cuerdas
que lían lo posible y lo ficticio.
Los locos son re-cuerdos fragmentados.
¡Oh, mundo, nunca pierdas
el sueño y la confianza! 
Acepta su ilusión en sacrificio,
que su locura es la única esperanza.

LA TRIBU

La tribu no desea

que charles en mi idioma;

se apoya en el axioma

del odio de la aldea.

Alienta la pelea

en contra de lo ajeno:

lo propio siempre es bueno,

lo externo siempre es malo.

Su verbo es un regalo,

el nuestro suena obsceno.

La tribu es un racista

que busca un enemigo

y darle un buen castigo

por necio y por fascista.

No importa que no exista,

la tribu se lo inventa.

Llorar es lo que cuenta,

chantaje por dinero,

pedir el mundo entero,

pues nunca está contenta.

La tribu no respeta

los muertos ni la historia.

Inventa, a mayor gloria,

pasados de historieta

que apoyen su rabieta.

Si sirven a su yugo,

las manos del verdugo,

son manos de patriota;

la tribu no es idiota

y a todo saca jugo...

ALFARERO

Tú, que vives y reinas
más allá de los siglos,
más allá del espacio
congelado y vacío,
arquitecto supremo,
hilador del destino,
alquimista del alma,
óyeme, te maldigo.

En tu reino dorado
no se escuchan los gritos.
Nunca llegan los rezos
ni los sueños perdidos,
ni los dramas corrientes,
ni el dolor opresivo
ni la guerra, ni el hambre,
la violencia, el sadismo.

Vives libre del mal.
Te rodea un castillo
de brillantes querubes
con sus voces de niño,
sus canciones perfectas
y sus rostros magníficos.
Qué soberbio es su nombre,
creador: “Paraíso”.

Aquí abajo sabemos
que vivir es delito
y el reloj es un látigo
lacerante, asesino.
Todo aquello que nace,
muerte lleva consigo,
se corrompe y enferma,
y el vigor es efímero.

Existir se castiga
con la muerte, el olvido,
y el dolor por la pérdida
de los viejos amigos.
Todo aquello que amaste,
al final, da lo mismo
si la vida es un sueño
breve, amargo, ficticio.

Tú que vives al margen
del brutal laberinto
que crearon tus leyes
al forjar este abismo,
sin sufrir decadencia
ni temer al peligro
hoy te grito, alfarero:
¡óyeme, te maldigo!

SONSONETO

Hay veces que quisiera hacer sonetos
(me gusta hacerme retos)
mas siempre me complico demasiado
y temo convertirme en un pesado
(y vivo preocupado).
No tengo habilidad con los cuartetos.

Quevedo, tú conoces sus secretos,
(ocultos y completos).
Desvélalos, que vivo desvelado.
No duermo, soy un pobre desgraciado
(sin gracia, ni agraciado).
No puedo concentrarme en los tercetos.

Al fin voy terminando, poco a poco,
mis versos con constancia diligente
(algunos, de repente).
Aunque parezca duro tengo fe

en acabar con mi soneto loco.
Contadlos, sé que es largo y diferente,
(absurdo e impertinente)
porque, si fueran veinte, ¡terminé!

A LUCERO

¡Cómo has caído del cielo, Lucero, hijo de la Aurora!
 
Arcángel de alas negras
que nunca tiembla o llora,
el hijo de la aurora
y príncipe del sol.
Te rezo por que acudas,
serpiente retorcida,
a rescatar mi vida
Me rindo a tu control.

A ti, señor maldito
por culpa del orgullo,
me ofrezco todo tuyo
te doy mi libertad.
Aléjame de todo,
volemos juntos lejos.
Detrás de los espejos
existe otra verdad.

Me dormiré despacio
entre tus manos frías
que arrastrarán las mías
hacia el anochecer.
Empújame, en el sueño,
al atrayente abismo
que todo da lo mismo.
Me dejaré caer.

AL PADRE RELOJ

Memento mori...

He descubierto, anciano,
que llevas una espada en cada mano.
También he descubierto
que todo lo que vive huele a muerto.

Que todo lo que existe
termina en una fría charca triste.
La llaman entropía,
la diosa de sonrisa triste y fría.

Pues todo lo vivido
se funde lentamente en el olvido
y todo lo llorado
es una simple gota en el pasado.

En este valle seco
la vida es como un árbol gris y hueco.
No sabe que, al final,
también él forma parte del erial.

Por qué seguir la lucha,
si nadie te comprende ni te escucha
y sientes la llamada
glacial y seductora de la nada.

Los santos en sus cielos
ni entienden ni perciben tus anhelos.
Rezar es auto-engaño;
a Dios jamás le preocupó tu daño.

He descubierto, amigo,
que no me atemoriza andar contigo
porque, de todos modos,
en esta vida todos mueren. Todos.

EL PARAÍSO PERDIDO

Cansado de luchar contra la vida,
pensó en volver al punto de partida.
Adán así lo quiso,
pisar de nuevo el dulce paraíso.

Las lágrimas cuajadas de memorias
trajeron a su mente las historias
risueñas y lejanas.
Hoy suenan extinguidas, yermas, vanas.

Buscó por los recónditos parajes
alguna indicación en los paisajes,
o en los atardeceres
que pueda dirigirle a los ayeres.

Atrás dejó a sus hijos y a su esposa
buscando una esperanza nebulosa.
Su faro, un espejismo,
conduce su bajel al ostracismo.

Por fin llegó al destino imaginario
que quiso conservar en relicario
y sólo era un desierto.
Un páramo ficticio, triste, muerto.

Quien viva en la prisión de su pasado
será por siempre un hombre atormentado;
un triste, un miserable,
que arrastra una existencia lamentable.

Quien viva proyectándose al futuro
el miedo volverá su mundo oscuro.
El hombre consecuente
tan sólo ha de morar en el presente.

EL QUE SOY

Ego sum qui sum

Latir al corazón,
moverse a los planetas,
reírse a la cascada,
llorar a las tormentas;
a todos los escucho,
en mi morada eterna
detrás del universo.
Conozco la materia
oscura y luminosa
que forma: las estrellas,
las almas de los hombres,
el centro de la tierra,
el brillo de una lágrima,
el baile de una fiesta,
el fondo del océano,
la fronda de la selva.
Yo soy el arquitecto
del alba primigenia.

AMÉMONOS BENDITA

Amémonos bendita,
y tú también Clotilde,
que soy un hombre humilde
esclavo de Afrodita.
Amémonos, Benita,
Gustava, Bonifacia,
que no hay mayor desgracia
que un mundo sin amor.
¿Acaso no es mejor
amar sin suspicacia?

Te quiero a ti, Facunda,
hermana de Cecilia,
que toda tu familia
(incluso Segismunda,
tu prima vagabunda)
es digna de querer.
Yo quiero a la mujer,
ya sea flaca, gorda,
velluda o medio sorda.
¡Amar es un placer!

LETEO

Soñé que desbordaba
el cauce del Leteo,
las aguas más tranquilas
de todos los infiernos,
y se cubría todo
con un licor espeso.
Las calles y las plazas,
los barrios de los pueblos,
las flores más pequeñas,
los árboles más viejos.
A todo el que tocaba,
Leteo daba un beso
profundo y venenoso
como un amante muerto.
Soñé que me abrazaba
entre sus brazos gélidos
y que me sumergía
bajo su aceite negro.
Pensé, qué hermoso brillo,
que apaga el firmamento.
Soñé que me olvidaba,
qué dulce y bello sueño.