A LA SOMBRA DEL SALA

Ante la muerte que todo lo iguala
y ante su mano fatal, infinita,
Buda se muestra tranquilo y medita
bajo la sombra del árbol de Sala.

Dicen que al árbol sagrado, el dolor
tiñe su savia de pura tristeza.
Blanca se ha vuelto su piel de corteza,
blancas las ramas y blanca la flor.

Tiempo, no pases, detente un segundo.
Muere Siddarta y no hay miedo en sus gestos.
Deja en la tierra sus lánguidos restos;
nada le impide marcharse del mundo.

Aunque parece llegado el final,
tanto que el mismo Himalaya le llora,
aunque a la carne le llegue su hora,
¡Buda no muere, se ha vuelto inmortal!

LA DEUDA

Mi deuda es tan profunda y tan sincera
con todo el ser humano, compañero,
que quiero descargarte tu dinero
y así poder saldarla como quiera.

No existe la ocasión ni la manera
que puedas esconder el monedero.
Recuerda, puedo hacerte prisionero
si guardas en tu arcón la billetera.

Qué grande es mi dolor, qué gran castigo,
por mucho que devore tu fortuna
mi deuda se acrecienta cada día.

Por suerte, nunca falta el buen amigo
que piensa que podré lograr la luna
si vota mi elección con alegría. 

LA VIEJA LOCA

La vieja bailarina atada a la ventana
que por el día llora y por la noche grita,
antaño inquebrantable, hoy simple flor marchita
de manos temblorosas y cabellera cana.

Acaso la demencia ha vuelto más humana
a aquella seductora de pechos de Afrodita,
mirada venenosa de verde malaquita,
de corazón de mármol y piel de porcelana.

Los años han pasado, llevando en su torrente
recuerdos, ilusiones, orgullo y entereza.
El tiempo es un raudal que todo lo trastoca.

La herida más profunda le desgarró la mente.
Hoy chilla sin motivo y ríe de tristeza,
hundida en sus memorias, aquella vieja loca.

LA PUERTA

Cruzó la puerta, la maldita puerta,
con decisión, como si fuera bueno.
La oscuridad la reclamó en su seno,
como reclama toda vida muerta.

Mas no se fue sin advertirnos nada.
Nos lo avisó, ¿no entiendes su lenguaje?
Cada poema se volvió mensaje,
y, en cada verso, desnudó la espada.

Desde la fragua del dolor interno
pintó con sangre su canción final.
No la detuvo ni el temible umbral
que delimita el borde del infierno.

No te preguntes el porqué, despierta.
Entra en su mundo, siente cada herida.
Quizá consigas entender su vida
y a la maldita y seductora puerta.

DEL REVÉS

Al final de Lavapiés
hay una tienda pequeña
donde Manuela, su dueña,
vende “churros del revés”.
– ¿Y eso tan raro que és?
Le pregunta un caballero.
– Pues es un bollo casero
que tiene la misma masa
y cada primo que pasa
paga el doble de dinero.

– ¿Y qué tiene de especial?
Dígamelo usted señora
que la duda me devora
¿Sabe distinto? –No, igual,
pero es la costumbre actual.
¿Quiere probarlo señor?
– Póngame cien, por favor.
Si lo pide todo el mundo
no he de dudar ni un segundo
que no hay un gasto mejor.

EL CINCEL

Yo no tengo versos que ofrecer al cielo,
puros, inocentes, de sabor azul,
letras que no sangran, gestos de consuelo,
frases transparentes como seda y tul.

Yo no tengo, amigo, nada que ofrecerte,
sólo sufrimiento y sinceridad.
Llevo en las entrañas sólo fuego, muerte,
magia, fantasía, pena y libertad.

Todas mis mentiras son también verdades,
como dentelladas en tu propia piel.
Quiero que te duelan como tempestades,
como duele el golpe frío del cincel.

Sí, cincel, no escondo que no escribo a pluma.
No soy un rapsoda, soy un escultor
y mi roca es alma, labro sobre espuma
y, con cada esquirla, purgo mi dolor.

LA FAMA

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

De la fama soy esclavo,

soy su más sincero amante.

Quiero ser muy importante,

para así no dar ni clavo,

porque no tengo un centavo,

ya que el oropel me llama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Conozco mil famosetes

que viven siempre del cuento

y por eso me lamento.

Si tuviera sus billetes

viviría en palacetes

y tendría una mucama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Sólo leo prensa rosa

para estar siempre informado,

que el amor es un mercado.

No me interesa otra cosa

que una exclusiva morbosa

y una modelo en mi cama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Quiero salir en la tele,

en las fotos, ser famoso,

ser el hombre mas casposo

aunque parezca un pelele

pues a mi no me repele

convertir la vida en drama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Quiero ser protagonista 

de fiestas de sociedad

e inventarme la verdad

en medio de una entrevista

y salir en la revista

pues el vulgo lo reclama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Por fin me sigue la prensa
y me escondo de los focos...
¡Pero esto es cosa de locos!
Ya no sé si me compensa
llevar esta carga inmensa,
tanto tumulto me escama.
¿Quién es la más bella dama?
Es Doña Fama. 

EN EL ÁNGULO OSCURO

Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueña tal vez olvidada […] Becquer

En el ángulo oscuro
del salón de la casa
donde el tiempo no pasa
y el silencio es total
junto al arpa prohibida,
inmortal y sonora
hay un niño que llora
y desea olvidar.

Olvidarse de todo
y perder el sentido,
porque sólo el olvido
puede hacerle feliz
en un mundo que nunca
le aceptó entre la gente.
Siempre fue diferente,
hoy desea morir.

Nadie sabe que existe
en el ángulo oscuro,
torturado, inseguro, 
sin saber la razón
y, por mucho que llame,
nadie escucha su grito
de dolor infinito,
su alarido de horror.

1453

Que llueva la metralla
y griten los cañones con violencia.
¡Constantinopla, estalla!
Esperan tu sentencia
las tropas del sultán con impaciencia.

Metrópolis infiel,
estrella diamantina del oriente,
espejo de Babel.
Que caiga y se reviente
tu orgullo de ramera decadente.

No importa tu fortuna;
tus artes y tus leyes morirán.
Llegó la media luna,
bandera del Corán,
sométete por siempre al musulmán.