LA CHICA DEL DIECISIETE

A Lilián de Celis

Bajaba por la calle que lleva al Tribulete
la niña mas castiza, mas lince y mas chulapa
y todos los galanes le dicen: ¡pasa, guapa,
qué suerte ser vecino del piso diecisiete!

Su pose de coqueta parece que promete
picantes travesuras y, a veces, se le escapa
la risa seductora que vuela y que te atrapa.
Consigue que te sientas igual que un mozalbete.

Murmuran las vecinas, al verla tan vestida:
Mirad, que presumida, que altiva en sus andares
¿de quién será el dinero? ¿a quién engañará?

y, la del diecisiete, responde decidida:
Quien quiera coger peces, que vaya al Manzanares
y, sin perder el tiempo, se moje el tralará.

CONTRA EL RUISEÑOR (audio)

Cortesía de Oz os dejo el siguiente fichero de audio. Le estoy sinceramente agradecido de que se haya tomado la molestia de grabarlo. Realmente merece la pena escucharle.




La letra la podéis encontrar en:

http://narradormundos.blogspot.com/2010/05/contra-el-ruisenor.html

SIN ESPERANZA

No existe la amistad. No hay esperanza.
No hay nadie que te apoye o te comprenda.
Escucha la verdad, brutal, horrenda:
no queda quien merezca la confianza.

La vida es una trampa de añoranza.
Un mar de soledad, total, tremenda.
Los hombres son salones sin vivienda,
su rostro es una nada sin semblanza.

Cegados o, en el fondo, malheridos
seguimos con la misma tonta lucha
y no nos damos cuenta de lo cierto.

Vivimos deseando ser queridos
y nadie (atiende: ¡nadie!) nos escucha.
Vivir no es muy distinto de estar muerto.

EL MANDAMIENTO

Un mandamiento nuevo os doy, que os améis
unos a otros como yo os he amado (Juan 13:34)

Nos diste un mandamiento que me obliga
a amar de corazón a mi enemigo.
Golpea mi mejilla y le maldigo;
olvido tu lección si me castiga.

Quisiera acompañarte y la fatiga
no siempre me permite andar contigo.
Derramas en mi suelo sabio trigo
que muere en la ponzoña de la ortiga.

Soy débil, necesito tu asistencia.
Mis lágrimas suplican: "ten clemencia,
vivimos la condena de no verte"

Una áspera enseñanza es tu legado
--amarnos como Tú nos has amado --
mas yo no puedo amar hasta la muerte.

TERCETOS CANALLAS

Princesa no te subas a mi chepa.
Si ayer te regalaba hasta mi vida,
hoy métete el amor donde te quepa.

Quien juega con tus cartas tu partida
merece ser tachado de insensato
y no soy un pringado ni un suicida.

Tu rostro de no haber partido un plato
borró de mi recuerdo el pesimismo
mas sólo fui un balón en tu zapato

lanzado a puntapiés por el abismo.
Rechazo tu poder sobre mi mente,
no debo sucumbir al fatalismo

al cálido veneno de tu fuente
al beso que me diste aquella noche
al roce de tu baile que, indecente,

danzamos en la alcoba de mi coche
mezclando nuestros cuerpos con un grito
que todo lo manchaba de derroche.

Por ti perdí el valor y estoy maldito.
Intento disfrazarlo, mas lo notas.
Por mucho que reniegue, te lo admito,
me tienes de rodillas y en pelotas.

LA MULTITUD SONORA

La multitud se agita,
es cola de serpiente
y, al contemplar la gente,
hipócrita, maldita,
estúpida y cainita,
hay algo que te asusta,
te muerde, te disgusta,
te vuelve de granizo.
Pareces un erizo
de risa fría, adusta.

Las músicas tribales
sacuden a la masa
y todo vuela y pasa
con gritos guturales
y luces infernales.
Te empuja, te rodea
te arrastra la marea
de autómatas sin juicio
en medio de un bullicio
que baila y bambolea.

Te sientes tan extraño
al ver el desenfreno,
tan lejos, tan ajeno,
tan torpe y ermitaño
que, a veces, tanto daño
se escapa de repente
y, aunque te ven de frente,
la multitud sonora,
si ve que un hombre llora,
se vuelve indiferente.

¿En dónde te has perdido?
¿En qué te convertiste?
Te has vuelto viejo y triste,
un poso del olvido,
un ciego sin oído,
un hombre diminuto,
un árbol sin su fruto,
la playa sin arena.
Tu voz hoy sólo suena
a un cínico de luto.