EL OSO

Yo quise ser un alma libre, pura
y un oso me obligó a bajar a tierra
de golpe. La maldita y sucia guerra
me grita su mentira y amargura.

El mismo necio de sonrisa oscura,
los mismos hijos de la misma perra
nos llevarán a un pozo que me aterra:
miseria, muerte, enfermedad, locura.

No puedes evitar que el oso mate
pues ya probó la carne en el combate,
la carne del cordero occidental

y seguirá bebiendo de la copa
la sangre de la triste y vieja Europa.
¡Cortadle la cabeza al animal!

AMARGA VICTORIA

Al compás de timbales, vibran limpios clarines,
que se elevan al cielo entre dulces violines.
Los juglares, solemnes, nos regalan su voz.
Diez mil elfos esbeltos, de mirada serena,
tocan arpas doradas, cantan versos de pena,
por las vidas segadas en contienda feroz.

Muestran recios enanos con corazas pulidas,
las espadas brillantes, sus miradas vencidas;
de los rostros escapa una lágrima gris.
Los palacios de mármol, con su gran columnata,
las riquezas guardadas en moradas de plata,
han quedado asolados, como todo el país.

Los cansados humanos incineran sus muertos:
los guerreros valientes y los magos expertos
de probada fiereza y profunda virtud.
Sacerdotes de luto, en la pira sagrada,
concelebran un rito de memoria olvidada,
bajo el ritmo abatido del doliente laúd.

Ya no quedan más orcos que destruyan la tierra,
ya no abrasan los bosques, han perdido la guerra
y debiera la gente celebrarlo triunfal.
Ya no hay brujas malvadas, nigromantes impíos,
ni fantasmas terribles de los ojos vacíos
mas no pueden los hombres olvidar tanto mal.

Un anciano hechicero que ha vivido mil años
se pregunta si un día sanarán tantos daños
que ha causado la lucha con profundo dolor.
Una niña responde con tranquila sonrisa
que ella tiene la clave, la herramienta precisa:
que es tratar a los hombres con respeto y amor.

Ya termina el relato de la amarga victoria.
Ya no importa la fama, de qué sirve la gloria;
los canciones de bardos son tan sólo un disfraz
de tristeza encubierta, de familias partidas,
de las almas dañadas con profundas heridas
que tan sólo desean disfrutar de la paz.

EL INFIERNO HA LLEGADO

El infierno ha llegado y se alegra de verte.
Los jinetes cabalgan sobre un mar de ceniza,
el primero de todos se presenta; es la Muerte.
Una lluvia de sangre torna el agua rojiza.

Tras su capa se arrastra un famélico enjambre
de insaciables langostas que devoran cosechas.
El segundo jinete carcajea; es el Hambre
que destruye esperanzas de familias deshechas.

Una plaga espantosa, el tercero en la hueste,
huele a vientos fecales sobre ríos podridos.
Su mirada de loco le delata; es la Peste
que te roba la vida entre tristes gemidos.

Mas la herida más grande que recorre la tierra
no es la muerte, ni el hambre, ni la peste dañina.
Es el más poderoso y su nombre es la Guerra;
él dirige a los cuatro, es la Bestia, es la ruina.

DIME, AMIGO, LO QUE VES

Dime, amigo, lo que ves
si la vista no te engaña
¿no son misiles de España
contra el vientre libanés?
¿no les mueve el interés
del petroleo de esa tierra?
¿dónde está, dónde se encierra
aquel que se llama artista
y hoy es falso pacifista
que se calla ante la guerra?

¿Dónde queda la pancarta,
dónde el grito plañidero?
¿Es acaso por dinero,
por repartirse la tarta,
por miedo a que no reparta
el gobierno subvenciones?
Han callado sus canciones,
su cine, su drama y chiste.
Cuánto hipócrita, qué triste,
estos que iban de santones.