FLOTAR

Quiero que el alma flote a la deriva
como la pluma flota sobre el río.
Dejar de resistir y que reciba
la bendición del zen en el vacío.

Sentir el aire, convertirse en él,
pausar y meditar en lo inmanente.
Volver a descubrir la propia piel
desconectando el cuerpo de la mente.

Sólo habitar en el presente ahora,
que lo pesado quede en lo profundo.
Ved que la flor jamás se queja o llora
y toda su belleza es un segundo.

Firmar la paz con el fiscal maldito
que apunta en su libreta cada error
y recordar que no hay mayor delito
que nunca perdonarse con amor.

Cerrar los ojos y flotar ligero,
dejar que el agua fluya, no me importa.
Abandonar el ego, ser sincero
en esta vida apasionante y corta.

COMO LAS SOMBRAS

El hombre pasa como las naves,

como las nubes, como las sombras. 

Amado Nervo

Un día marcharé de aquí en secreto

y no recordarás que tuve un alma.
No sufras, no me llores, te prometo
que todo quedará en silencio y calma.

Un día no estaré, no importa cuándo.
No busques un por qué, también lo ignoro.
No me verás, me escaparé volando
a un mundo más sincero y más sonoro.

Me olvidarás, no importa que me quieras,
te olvidarán también un día y sabes
que somos como sombras pasajeras,
que somos como nubes, como naves.

DE VERMIS MYSTERIIS

Aprendí los misterios del gusano

y su ciencia avanzada y repulsiva
que nunca ha de saber ningún humano.
Pagaré mi pecado mientras viva.

Mi mundo se rompió, la frágil mente
no estaba preparada a su lección
magnífica, monstruosa, diferente.
Perdí la humanidad con la razón.

He transcedido mi corrupta cuna,
estirpe de primates inferiores,
dilapidando toda mi fortuna
en sacrificios para mis señores.

Qué importan la virtud o la moral,
son cuentos de galanes y doncellas,
ante la inmensidad de puro mal
que habita mas allá de las estrellas.

ARUB

Heraldo del final de la existencia.
Arub el destructor, titán suicida.
Hasta los dioses temen la venida
de aquel que dicta y sufre su sentencia.

Arub devorador. Involuntario
juez y verdugo de incontables seres.
Es tu destino, mas tampoco quieres
ser quien anuncie el fin del calendario.

Duerme gigante de misión ingrata.
Nadie desea despertar el mito
del asesino trágico y maldito.
El dios que se lamenta cuando mata.

Eres quien llora y sabe su final.
Tras arrasar con todo lo que existe
y quedes sólo tu, perdido y triste
quien se degollará con su puñal.

LOS INSENSATOS

Con el poder del corazón atlántico

del mundo americano y español
levántate romántica, romántico
con la sonrisa de su eterno sol.

Tan solo tu verdad es verdadera,
tu luz y tu dolor, tus propios sueños.
¿Quien dice que tus sueños son quimera?
Aquellos que pretenden ser tus dueños.

No dejes que te impongan sus relatos
ajenos, utopías infantiles.
Que lo global nos tache de insensatos
mientras bailamos frente sus fusiles.

Da un paso al frente, di mi mundo es mío,
no necesito ser anglosajón.
Aparta Tío Sam, te desafío
junto al Imán, al Oso y al Dragón.

EL PECADOR

No arrojes a mi cara tu culpa colectiva

por ser un hombre libre del mundo occidental.
No compro tu vergüenza patética y cautiva
ni el llanto de ofendido. Rechazo tu moral.

¿Me llamas egoísta? Acepto mi pecado.
¿Burgués insolidario? Me río de tu fe.
Tu fe en los charlatanes a sueldo del estado,
las élites que roban sin importarles qué.

Me niego a ser esclavo de tanto mandamiento,
rezar tu "Gaianuestra" o suplicar perdón.
Yo gasto y amo y río sin miedo o sufrimiento
sin aceptar la triste moderna religión.

¿Te piensas un rebelde? Qué risa, corderito,
si sigues ciegamente el credo del poder.
En nombre del "futuro" se convirtió en delito
volar, reir, tu coche y hasta querer tener.

Ya basta. Planto firme mi escudo y mi bandera.
Levantaré la espada si tengo que luchar.
No acepto imposiciones. Yo vivo a mi manera
tan libre como vuela el viento sobre el mar.

AL BORDE

Aquel artista lastimero y triste,

eternamente pálido, enfermizo,
que muere de un amor que nunca existe,
llorón, adolescente, quebradizo,

herido, melancólico, nocturno,
amante de fantasmas, prisionero
del peso de su culpa, taciturno,
apártalo de mí que no lo quiero.

Prefiero ser Beethoven, sinfonía
de fuego y de pasión, de angustia pura
o Goya casi ciego de agonía
al borde de la gloria y la locura

o ser la risa libre, fuerte, amarga
que sabe que la vida es un momento
y ya portamos demasiada carga,

poeta de la luz y el sufrimiento.

Al borde quiero estar, al filo mismo
sin nada que detenga la caída.
Mi verso es la explosión en el abismo,
la vida que se ríe de la vida.

Agárrate a mi pluma y vuela y vuela
sin nada que temer, la vida es corta.
No hay nada que no corte y que no duela,
que todo lo que mata es porque importa.

LOCA

Quiso ser flores en Japón, quimera

de mil colores, mil transformaciones.
Rebelde, loca, mágica y sincera
sin doblegarse a normas ni razones

y se enfrentó a las aspas de un molino
de lógica, cinismo, realidad.
Los necios le dijeron "tu destino
es aceptar sumisa la verdad"

y construyó castillos tan ligeros
que flotan sobre nubes de algodón
dejándoles de simples embusteros.
La magia es su verdad y su razón.

Hasta intentaron convertirla en dama
y le llamaban loca y se reía.
Jamás pudieron sofocar la llama
del duende del amor y la alegría.

MINÚSCULO

Saturno es un titán paciente y frío

que desintegra todo en su interior.

El arte humano es polvo en el vacío.

Al cosmos no le importa tu dolor.

Devora de manera indiferente

las obras de los genios del pasado,

las grandes construcciones del presente

y todo cuanto el hombre ha diseñado.

En tiempo geológico las huellas

del hombre se diluyen en segundos

ante la majestad de las estrellas

que se desplazan arrastrando mundos.

Qué importa si tu vida es sufrimiento,

qué importa ningún éxito si, cuando

tu cuerpo se convierta en alimento,

el universo seguirá girando.

Lo cuántico no sabe tu existencia.

Ignora tus angustias y tu calma,

tus sueños, esperanzas, tu consciencia.

El universo es un motor sin alma.

Contempla las distancias espaciales

la fuerza colosal del lazo atómico

y dime si cualquiera de tus males

se puede comparar con lo astronómico.

Lo humano se protege tras un muro

muy fino y quebradizo de cultura.

Qué falsa sensación de estar seguro.

Qué debil protección a la locura.

Cuando Natura muestra en la mirada

su cara más brutal y verdadera

la civilización no vale nada.

El hombre no es distinto de otra fiera.

Oh pobre maniquí de hueso y músculo

qué anhelos tan pequeños tu anhelos.

Tu impacto en este mundo es tan minúsculo

como intentar gritar hacia los cielos.

LOS DANTE

El viejo caserón de la familia Dante
orgullo de Wisconsin, la joya del condado,
el corazón de un mundo más fino y elegante
parece un mausoleo vacío y desolado.

No corre la pequeña Muriel por la cocina,
tampoco los gemelos se esconden a fumar.
En el salón de baile no toca Colombina
el arpa de su abuela, matriarca del hogar.

No hay fiestas de etiqueta con música italiana
que muestren el poder de su fortuna inmensa.
Aquel bastión del dólar en solo una semana
se convirtió en un triste recuerdo de la prensa.

¡Qué tiempos de Ley Seca! Los años del dinero,
felices años veinte. Bendita absurda ley.
Quien supo aprovecharse, como el Signore Piero,
pasó de ser don nadie a convertirse en rey.

Llegado en los ochenta con toda su familia
Pierino supo pronto volverse americano.
A veces añoraba su casa de Sicilia,
la viña, los amigos, sus noches de verano.

Don Piero y sus hermanos con mano despiadada
forjaron un imperio, se hicieron sus señores.
Llegaron hasta el trono saliendo de la nada,
comprando policías, fiscales, senadores.

El nunca quiso ser un hombre muy violento
mas era imprescindible que se mostrara fuerte.
A quien le traicionaba: zapatos de cemento.
La falta de respeto se paga con la muerte.

Cuando en el treinta y tres cesó la Prohibición
se desató la guerra de bandas al instante.
No se salvó ninguno y el viejo caserón
fue la mansión final de la familia Dante.

SI QUIERES SER SALVAJE, SÉ SALVAJE

(Well, if you want to sing out, sing out
And if you want to be free, be free
'Cause there's a million things to be
You know that there are [...] Cat Stevens)

Si quieres ser salvaje, sé salvaje.
Si quieres ser de hierro, sé de hierro.
Vivir consiste en disfrutar del viaje,
un viaje que termina en un entierro.

Si quieres ser pequeño, diminuto,
o excéntrico, desnudo y excesivo,
no dejes que el dolor te imponga el luto.
Sufrir es el impuesto de estar vivo.

Intentarán que sigas viejas vías,
te llamarán idiota o inocente.
Te aviso por si acaso no sabías
que el mundo no tolera al diferente.

Sé todo lo que quieras no te importe,
el mapa de otras vidas no es tu ruta.
El alma sabe dónde está su norte,
permítete ser único y disfruta.

SUEÑO DEL DRAGÓN

En sus sueños los dragones crean mundos
que atesoran en su propio corazón.
Son antiguos, luminosos y profundos,
son de magia, poesía y emoción.

Los he visto, poderosos, señoriales,
buceando entre relámpagos del cielo
como dioses de los tiempos ancestrales
que cabalgan por las nubes en su vuelo.

No preguntes dónde viven si lo ignoras.
Son espíritus de fuego y fantasía,
son las llamas de pasión, devoradoras,
y el misterio de la efímera alegría.

En mis sueños me reclaman los dragones,
y me dicen: “Toma nota, al despertar,
ríe mucho, vive fuerte, no abandones,
que la luz es el camino a nuestro hogar”.

EL CINCEL

Yo no tengo versos que ofrecer al cielo,
puros, inocentes, de sabor azul,
letras que no sangran, gestos de consuelo,
frases transparentes como seda y tul.

Yo no tengo, amigo, nada que ofrecerte,
sólo sufrimiento y sinceridad.
Llevo en las entrañas sólo fuego, muerte,
magia, fantasía, pena y libertad.

Todas mis mentiras son también verdades,
como dentelladas en tu propia piel.
Quiero que te duelan como tempestades,
como duele el golpe frío del cincel.

Sí, cincel, no escondo que no escribo a pluma.
No soy un rapsoda, soy un escultor
y mi roca es alma, labro sobre espuma
y, con cada esquirla, purgo mi dolor.

YA NO PARECE EL MISMO

Ya no parece el mismo ¿qué le pasa? 
Su brillo se consume lentamente,
se funde entre las sombras de la casa
envuelto en un silencio indiferente.

Se tumba, le abandona la energía,
no busca compañía ni consejo.
Se desintegra en olas de entropía
al contemplar su rostro en el espejo.

Atrás quedó la fuerza de gigante,
el fuego del volcán abrasador,
la risa, la mirada desafiante.
Por no sentir, no siente ni dolor.

Cuando te acercas te contempla serio
como si no estuvieras a su lado.
Le miro y sólo observo un cementerio
maldito por las sombras del pasado.

¡No lucha! ¿Qué sucede? ¿Dónde fue
el universo mágico y distinto?
Si le hablas, no te atiende, ni te ve,
quizás le ha devorado un laberinto.

Como la desgraciada marioneta
que ignora cómo sigue estando viva
se mueve sin propósito ni meta,
como una embarcación a la deriva.

Te pido que me escuches, por favor,
a ti que miras frío desde el cielo:
¡apiádate! ¿No entiendes que es mejor
que duerma para siempre bajo el hielo?

LOS FAVORES DE LA VIDA

Cuando, nevada, alguna cumbre luce

brillante como un dios de las tormentas,

es Júpiter que ríe y te seduce

con sus caricias dulces y violentas.

Cuando las olas saltan, libres, puras,

más alto que las penas de la gente,

invitan a una vida de aventuras

y a viajes por las islas del oriente.

Cuando despierta el sol de madrugada,

hermoso como el rey de los planetas,

te baña de una fuerza renovada,

como la de los bíblicos profetas.

De todas los favores de la Vida

me quedo con la noche, no lo dudo:

te narra todo aquello que se olvida,

ante ella sólo puedo estar desnudo.

EL JARDÍN

Como todo se muere se murió la alegría
y con sobria elegancia la enterré en mi jardín
a los pies de un almendro que florece de día
y se agosta de noche en un ciclo sin fin.

Un estanque sin nombre, sin reflejos ni brillos
se tragó, indiferente, la ilusión y la fe
y sus aguas son besos que parecen cuchillos
que destrozan al hombre que los mira y no ve.

Hay un grito en la lluvia arrogante y furioso,
una rabia de fuego, un rugido animal.
Quien lo escucha se vuelve perturbado y nervioso;
enloquece en su mundo interior irreal.

Hay un seto de rosas con espinas de acero
del color de la sangre cuando mana de amor.
Huele a lágrimas secas de dolor verdadero,
a inocencia perdida; verdadero dolor.

AQUEL QUE CULTIVABA

Yo soy aquel que cultivaba estrellas
en un jardín de muros marfileños.
Eran ardientes, frágiles y bellas,
tan frágiles y bellas como sueños.

La fantasía pura me fascina.
La encuentro agazapada en cualquier parte
desde los templos de la antigua China
a la futura capital de Marte.

Bebí de los licores de Darío,
viví los versos trágicos de Nervo.
Su modernismo dijo “ya eres mío”
y tuve que admitir que soy su siervo.

Aquellos que no tienen cicatrices
ignoran que la vida nunca espera
y cometí el mayor de los deslices
que pudo perpetrar jamás cualquiera.

Se alzó mi espíritu y huyó del mundo,
buscó la magia, la ilusión perdida.
La musa me hizo libre y vagabundo
y a cambio sólo me pidió la vida.

Al cabo ¿qué es la vida? solo huellas
de heridas de dolor, amor y empeños;
si soy aquel que cultivaba estrellas
en un jardín de muros marfileños.

CONDENADO

Yo, que he nacido condenado a muerte,
conté los días hacia atrás soñando
que, tras la vida, acabará mi suerte,
la mala estrella y mi destino cuando

la voz se extinga de mi rostro frío,
la llama viaje al celestial eterno.
Mi primavera marchitó de estío
y, aunque es otoño, me mató el invierno.

He conseguido no llorar apenas
y rebelarme a la mitad oscura,
prender la rabia con cien mil cadenas
mostrando un rostro de verdad segura.

Se me ha perdido el corazón, no importa
no haber hallado a la mujer amada.
La muerte es larga, mas la vida es corta
cuando el futuro es encontrar la nada.

LA FLECHA

Voy buscando en el aire el secreto del mundo
y plasmarlo en un verso sugerente, sonoro.
Un poema sincero, poderoso, profundo,
que te hiera en el alma con su flecha de oro.

Recorrer el camino que nos une y separa.
Conseguir expresarte las verdades que siento,
con un verbo sencillo de metáfora clara,
de la forma más pura, carcajada y lamento.

Que mis lágrimas puedan, más allá de las hojas,
penetrar en tus ojos; y que llores conmigo
contemplando la vida con sus mil paradojas,
aceptando la muerte como a un íntimo amigo.

Y que escuches mi canto de alegría y bondad,
resonando en tu pecho como notas de fiesta
cuando, juntos, hallemos la más simple verdad:
la existencia es pregunta y reír la respuesta.

VOLCANES

Tus ojos negros eran brasa viva,
locura, rabia, destrucción, violencia.
¿Quién es la bestia, terca y combativa?
Ahab, verdugo, dime tu sentencia.

Al otro lado del oscuro sueño
el blanco monstruo, blanco de tu arpón.
Le llamas Moby Dick, tu propio dueño;
se ha convertido en presa y en prisión.

La caza es todo, nada más existe.
Ni la tormenta logra detenerte
que tu figura, destrozada y triste,
es la silueta de la misma muerte

El mar jamás permite dos titanes,
su ley estricta es ancestral, severa.
Sois poderosos como dos volcanes;
¡lanzad la lava, que el destino espera!