AL BORDE

Aquel artista lastimero y triste,

eternamente pálido, enfermizo,
que muere de un amor que nunca existe,
llorón, adolescente, quebradizo,

herido, melancólico, nocturno,
amante de fantasmas, prisionero
del peso de su culpa, taciturno,
apártalo de mí que no lo quiero.

Prefiero ser Beethoven, sinfonía
de fuego y de pasión, de angustia pura
o Goya casi ciego de agonía
al borde de la gloria y la locura

o ser la risa libre, fuerte, amarga
que sabe que la vida es un momento
y ya portamos demasiada carga,

poeta de la luz y el sufrimiento.

Al borde quiero estar, al filo mismo
sin nada que detenga la caída.
Mi verso es la explosión en el abismo,
la vida que se ríe de la vida.

Agárrate a mi pluma y vuela y vuela
sin nada que temer, la vida es corta.
No hay nada que no corte y que no duela,
que todo lo que mata es porque importa.