NO LLORARÁN

No llorarán tu caída.
Nadie dirá una plegaria
cuando te apagues, tu vida
siempre ha sido solitaria.

Se borrará tu andadura
como si nunca existiera.
Flor efímera y oscura,
soplo frío en la rivera.

Un rayo cálido y breve
que nadie pudo atrapar.
Te marcharás con la leve
brisa que canta en la mar.

Y al circo de siete pistas
lleno de música y ruido
no le importa que no existas.
Nunca sabrá que te has ido. 

COMO LAS SOMBRAS

El hombre pasa como las naves,

como las nubes, como las sombras. 

Amado Nervo

Un día marcharé de aquí en secreto

y no recordarás que tuve un alma.
No sufras, no me llores, te prometo
que todo quedará en silencio y calma.

Un día no estaré, no importa cuándo.
No busques un por qué, también lo ignoro.
No me verás, me escaparé volando
a un mundo más sincero y más sonoro.

Me olvidarás, no importa que me quieras,
te olvidarán también un día y sabes
que somos como sombras pasajeras,
que somos como nubes, como naves.

LA VISITA

La enjuta parca, la divina dama,

me visitó pensando que dormía

y, con dulzura, se metió en mi cama.

Me susurró, "no es tiempo todavía".

"Arde, mi niño, muéstranos tu llama

con la pasión del sol del mediodía.

Sé vida en erupción que se derrama

en música, color y poesía".

"Prométeme ser puro y verdadero.

Aunque el dolor reclame su bocado

el mundo necesita un soñador".

"No vengas a mi encuentro. Yo te espero.

Vive, disfruta el tiempo que te han dado

poeta de la magia y del amor".

DESTELLO

De joven se rompió, no sabe cuándo 

se equivocó al torcer por el sendero.
Pensó que era normal su vida pero
terminó sólo y se quedó temblando.

Giraba el mundo ciego lentamente
y cada giro le dejaba atrás.
Quiso correr, fue tarde. Ya jamás
logró sentirse parte de la gente.

Se odió a sí mismo al recordar su vida.
Fue tan intenso, le dolía tanto
que su garganta se quebró en el llanto.
Fue devorado por su propia herida.

No sé si fue valiente o fue cobarde
cuando la daga atravesó los sellos
y su explosión de luz dejó destellos
de sueños que murieron con la tarde.

CÍNICA FARSA

Qué cómoda es la muerte si es ajena.

Qué aséptico es el pésame, el lamento,
si es otro quien soporta el sufrimiento
y tiene que enfrentarse a la condena.

Qué hipócrita, qué canto de sirena
vestirse de disfraz, decir lo siento,
mostrar que la tristeza del momento
también te rompe el alma de la pena.

Miradnos tan perfectos, bien vestidos,
tan limpios, tan carentes de amargura,
amables, fuertes, de intachables modos.

Fingimos comportarnos compungidos
en una farsa cínica y oscura.
Nos odio a todos, nos maldigo a todos.

LO IGUAL

Si el mundo es simplemente un espejismo
y sabes que el amor tampoco existe
¿por qué te encuentras cada vez más triste?
Llorar no moja el fondo del abismo.
¿Qué importa la moral si da lo mismo
soñar, amar, si todo es un engaño
y qué sentido tiene sufrir daño,
gritar de frustración, reír de gozo,
tratar de alzar el vuelo de este pozo
de angustia tan profundo, tan extraño?

Extraño, vil, barroco, retorcido,
ajeno a tu dolor, sin empatía.
La vida es una charca sucia y fría
y todo el sufrimiento es un latido.
No busques comprenderla, no hay sentido.
Al fin y al cabo piensa que al final
ante la muerte mueren bien y mal.
El tiempo matará tus ilusiones,
salud, amigos, metas y ambiciones.
Llorar o ser feliz es todo igual.

A LA SOMBRA DEL SALA

Ante la muerte que todo lo iguala
y ante su mano fatal, infinita,
Buda se muestra tranquilo y medita
bajo la sombra del árbol de Sala.

Dicen que al árbol sagrado, el dolor
tiñe su savia de pura tristeza.
Blanca se ha vuelto su piel de corteza,
blancas las ramas y blanca la flor.

Tiempo, no pases, detente un segundo.
Muere Siddarta y no hay miedo en sus gestos.
Deja en la tierra sus lánguidos restos;
nada le impide marcharse del mundo.

Aunque parece llegado el final,
tanto que el mismo Himalaya le llora,
aunque a la carne le llegue su hora,
¡Buda no muere, se ha vuelto inmortal!

LA PUERTA

Cruzó la puerta, la maldita puerta,
con decisión, como si fuera bueno.
La oscuridad la reclamó en su seno,
como reclama toda vida muerta.

Mas no se fue sin advertirnos nada.
Nos lo avisó, ¿no entiendes su lenguaje?
Cada poema se volvió mensaje,
y, en cada verso, desnudó la espada.

Desde la fragua del dolor interno
pintó con sangre su canción final.
No la detuvo ni el temible umbral
que delimita el borde del infierno.

No te preguntes el porqué, despierta.
Entra en su mundo, siente cada herida.
Quizá consigas entender su vida
y a la maldita y seductora puerta.

ALFARERO

Tú, que vives y reinas
más allá de los siglos,
más allá del espacio
congelado y vacío,
arquitecto supremo,
hilador del destino,
alquimista del alma,
óyeme, te maldigo.

En tu reino dorado
no se escuchan los gritos.
Nunca llegan los rezos
ni los sueños perdidos,
ni los dramas corrientes,
ni el dolor opresivo
ni la guerra, ni el hambre,
la violencia, el sadismo.

Vives libre del mal.
Te rodea un castillo
de brillantes querubes
con sus voces de niño,
sus canciones perfectas
y sus rostros magníficos.
Qué soberbio es su nombre,
creador: “Paraíso”.

Aquí abajo sabemos
que vivir es delito
y el reloj es un látigo
lacerante, asesino.
Todo aquello que nace,
muerte lleva consigo,
se corrompe y enferma,
y el vigor es efímero.

Existir se castiga
con la muerte, el olvido,
y el dolor por la pérdida
de los viejos amigos.
Todo aquello que amaste,
al final, da lo mismo
si la vida es un sueño
breve, amargo, ficticio.

Tú que vives al margen
del brutal laberinto
que crearon tus leyes
al forjar este abismo,
sin sufrir decadencia
ni temer al peligro
hoy te grito, alfarero:
¡óyeme, te maldigo!

FANTASMA

Soy el fantasma que a tu puerta toca,
mis cadenas se arrastran por el suelo.
Nunca pudo elevarse mi alma al cielo,
siempre fui prisionero de tu boca.

Cada noche supones que estás loca
cuando venzo a la muerte y cruzo el velo.
Con un abrazo fuerte te consuelo
aunque mi cuerpo duerme bajo roca.

Soy ceniza, soy polvo, soy arena.
Aunque quiera marcharme de improviso
todavía tu cuerpo me encadena.

Tengo que irme y suplico tu permiso,
saberte desgraciada es mi condena.
Sin ti no existe, amor, el paraíso.

AL PADRE RELOJ

Memento mori...

He descubierto, anciano,
que llevas una espada en cada mano.
También he descubierto
que todo lo que vive huele a muerto.

Que todo lo que existe
termina en una fría charca triste.
La llaman entropía,
la diosa de sonrisa triste y fría.

Pues todo lo vivido
se funde lentamente en el olvido
y todo lo llorado
es una simple gota en el pasado.

En este valle seco
la vida es como un árbol gris y hueco.
No sabe que, al final,
también él forma parte del erial.

Por qué seguir la lucha,
si nadie te comprende ni te escucha
y sientes la llamada
glacial y seductora de la nada.

Los santos en sus cielos
ni entienden ni perciben tus anhelos.
Rezar es auto-engaño;
a Dios jamás le preocupó tu daño.

He descubierto, amigo,
que no me atemoriza andar contigo
porque, de todos modos,
en esta vida todos mueren. Todos.

HUNDIDOS EN LA TIERRA

Hundidos en la tierra,
esperan el momento de su gloria.
El tiempo de una guerra
que nunca vio la historia,
la lucha más oscura y decisoria.

Los muertos caminantes
de bocas retorcidas y malvadas,
de lívidos semblantes
y garras como espadas
regresarán con ansias renovadas.

Devorarán la vida
llevados por el odio del vacío
y el hambre desmedida.
Con un escalofrío,
el mundo probará su poderío.

No hay tiempo para un plan
porque el apocalipsis es mañana.
Los muertos volverán;
la noche está cercana.
Desaparecerá la raza humana

EL PUENTE

La he visto cruzar el puente
llevando un ramo de lirios
más hermosos que la aurora
y más blancos que el olvido.
No sufría, ni lloraba,
tenía el gesto tranquilo.
La llamé, no me hizo caso,
no se apartó del camino;
el rumor de los cipreses
era un muro ante mis gritos.
No cruces, amiga, dije,
al otro lado del río
donde la noche es más larga
y el tiempo es sólo un suspiro.
Abandonas a tus padres,
tus hermanos, tus amigos,
a todos los que te quieren.
¿Acaso te da lo mismo?
Si pasas a la otra orilla
no tengo más que un destino.
Aunque nunca me creíste,
de nuevo te lo repito;
siempre estaré al lado tuyo.
¡Espera, que yo te sigo!

REÍD SEPULTUREROS

¡Llorad sepultureros!,
llorad en el silencio solitario
de la fosa vacía, [...]

Jose Antonio Bunbu

¡Reíd sepultureros!
Reíd con risa hueca y desdentada,
que sois los pioneros,
heraldos de la nada.
La muerte es vuestra dama enamorada.

Reíd en una orgía
de cientos de cadáveres malsanos;
en una fiesta impía,
cubiertos de gusanos
y celebrad el fin de los humanos.

Vosotros sois los siervos
del ansia destructora del olvido.
Reíd malditos cuervos,
la fosa es vuestro nido,
oh príncipes del reino prometido.

Un mundo de cenizas,
quebrado por tormentas de sulfuro,
tornados y pedrizas.
Muy cerca, os aseguro,
seréis las carcajadas del futuro.

LETEO

Soñé que desbordaba
el cauce del Leteo,
las aguas más tranquilas
de todos los infiernos,
y se cubría todo
con un licor espeso.
Las calles y las plazas,
los barrios de los pueblos,
las flores más pequeñas,
los árboles más viejos.
A todo el que tocaba,
Leteo daba un beso
profundo y venenoso
como un amante muerto.
Soñé que me abrazaba
entre sus brazos gélidos
y que me sumergía
bajo su aceite negro.
Pensé, qué hermoso brillo,
que apaga el firmamento.
Soñé que me olvidaba,
qué dulce y bello sueño.

EL GUARDIAN

Silencioso guardián, estirado, elegante,
de larguísima sombra que parece una senda.
Para algunos tranquila para muchos horrenda.
Es un tajo de noche cuando el sol es radiante.

Por tus dedos al cielo en un rezo constante,
hay momentos que pienso, aunque nadie lo entienda,
que conviertes tu cuerpo de madera en ofrenda;
escalera a lo eterno desde un mundo distante.

Viejo amigo del hombre en su etapa sombría
que proyectas recuerdos enlutados, funestos,
porque acoges la muerte dulcemente a tus pies.

Si pudiera pedirte un favor te diría:
cuando llegue mi turno que descansen mis restos
a la sombra serena del anciano ciprés.

LA PETICIÓN

Cuando me encuentre la nada
y me devore el silencio
me vestiré de poeta
con mis mejores arreglos
que si la vida es teatro
exige un final soberbio.

Cuando me envuelva el vacío
entre sus brazos de hielo
y de mis labios azules
se escape el último beso
le miraré cara a cara
y le diré “te comprendo”.

Cuando la noche más larga
me invite a soñar su sueño
y mi familia visite
mi cuerpo frío en el lecho
me escaparé de la cárcel
y me uniré al universo.

A mis amigos les pido
con humildad y respeto
que sobre el mármol no escriban
una oración, sino un ruego.
“Si vienes a despedirte
no llores, que estoy durmiendo”.

LA LIRA DE LOS MUERTOS

Me gusta el cementerio
al celebrar la noche de difuntos.
La noche del misterio
en donde los asuntos
de vivos y de muertos corren juntos.

Beber con Azrael
las uvas aplastadas por Vassago;
el vino de Babel
con su sabor aciago
hasta apurar el cáliz con un trago.

Besar la calavera
helada y sonrïente de una dama
que ha muerto en primavera
sin conocer la llama
que enciende el corazón y el cuerpo inflama.

Los reyes tumularios
levantarán su ejército sombrío
de herejes y templarios
atados al impío
honor de las legiones del vacío.

Los vientos soplan fuerte.
Susurran los deseos más inciertos
y, con su risa inerte,
parecen ser conciertos
que lloran con la lira de los muertos.

Oculto por el monte
se intuye un sol alegre, fuego puro.
No hay muerto que lo afronte;
¡si el sol se vuelve oscuro
regresaré del suelo sucio y duro!