CÍNICA FARSA

Qué cómoda es la muerte si es ajena.

Qué aséptico es el pésame, el lamento,
si es otro quien soporta el sufrimiento
y tiene que enfrentarse a la condena.

Qué hipócrita, qué canto de sirena
vestirse de disfraz, decir lo siento,
mostrar que la tristeza del momento
también te rompe el alma de la pena.

Miradnos tan perfectos, bien vestidos,
tan limpios, tan carentes de amargura,
amables, fuertes, de intachables modos.

Fingimos comportarnos compungidos
en una farsa cínica y oscura.
Nos odio a todos, nos maldigo a todos.

EL OLIVO

Soy como el viejo olivo retorcido

que guarda una semilla de ternura.
La oculto protegida en su armadura;
un corazón calloso, endurecido.

Mi voz es escarpada y es honesta
como la brusca sierra pedregosa.
Mi espino no te deja ver la rosa,
soy como el acertijo sin respuesta.

Si quieres consolarme, idiota, vete.
No necesito falsedad mullida,
ni salvación, ni vendas en la herida.
No soy ni tu proyecto ni un juguete.

No le abriré la puerta de mi casa
de nuevo a la esperanza o al engaño.
Todo deseo se transforma en daño
y el daño nunca se diluye y pasa.

Las sombras forman parte de mi esencia,
las convertí en mi dueña y en mi amante
y aunque me transformaron en gigante
quizás conserve un punto de inocencia.