FLOTAR

Quiero que el alma flote a la deriva
como la pluma flota sobre el río.
Dejar de resistir y que reciba
la bendición del zen en el vacío.

Sentir el aire, convertirse en él,
pausar y meditar en lo inmanente.
Volver a descubrir la propia piel
desconectando el cuerpo de la mente.

Sólo habitar en el presente ahora,
que lo pesado quede en lo profundo.
Ved que la flor jamás se queja o llora
y toda su belleza es un segundo.

Firmar la paz con el fiscal maldito
que apunta en su libreta cada error
y recordar que no hay mayor delito
que nunca perdonarse con amor.

Cerrar los ojos y flotar ligero,
dejar que el agua fluya, no me importa.
Abandonar el ego, ser sincero
en esta vida apasionante y corta.

CELEBRACIÓN

Morir a tiempo es la mejor partida

y no retroceder, mirar de frente
ante la inmensidad vacía. Siente
cómo devora a besos cada herida.

Morir también es celebrar la vida.
No temas abrasarte, sé valiente,
disfruta el fuego que te da el presente
que la entropía sea tu querida.

Que sea aquella amante que reclama
tu juventud, la risa y el dolor,
con un amor surgido del abismo.

Abraza la pureza de la llama
y brilla en un segundo destructor
que vida y muerte son quizá lo mismo.

LO INMORTAL

El hombre se define en la derrota.

No existe la victoria permanente.
Ganar es un segundo solamente,
un ápice minúsculo, una mota.

El hombre, qué animal más cabezota,
persigue lo inmortal, lo trascendente.
Aunque lo niegue sabe que se miente.
La muerte nunca pierde. Vaya idiota.

No existe lo inmortal, no existe nada
que pueda trascender al tiempo mismo.
El universo es ciego y sólo gira

cumpliendo una ley fría y despiadada.
La vida es un destello en el abismo
y el mundo es ilusión. Todo es mentira. 

EL REGALO

Soy el abismo que mantienes lejos,
la simetría de mirada oscura
que te vigila desde los espejos.
El dios que nunca olvida tu amargura.

Soy la pasión que habita en lo profundo.
Me filtro en cada verso, en cada nota.
La melodía fuera de este mundo,
la sangre derramada en la derrota.

Acepta mi regalo del vacío,
de rabia y de dolor, amigo mío,
y deja de negar tu corazón.

Te mostraré el camino que libera,
tu esencia más profunda y verdadera.
Abre la caja, vuélvete dragón.

EL OLIVO

Soy como el viejo olivo retorcido

que guarda una semilla de ternura.
La oculto protegida en su armadura;
un corazón calloso, endurecido.

Mi voz es escarpada y es honesta
como la brusca sierra pedregosa.
Mi espino no te deja ver la rosa,
soy como el acertijo sin respuesta.

Si quieres consolarme, idiota, vete.
No necesito falsedad mullida,
ni salvación, ni vendas en la herida.
No soy ni tu proyecto ni un juguete.

No le abriré la puerta de mi casa
de nuevo a la esperanza o al engaño.
Todo deseo se transforma en daño
y el daño nunca se diluye y pasa.

Las sombras forman parte de mi esencia,
las convertí en mi dueña y en mi amante
y aunque me transformaron en gigante
quizás conserve un punto de inocencia.

AL BORDE

Aquel artista lastimero y triste,

eternamente pálido, enfermizo,
que muere de un amor que nunca existe,
llorón, adolescente, quebradizo,

herido, melancólico, nocturno,
amante de fantasmas, prisionero
del peso de su culpa, taciturno,
apártalo de mí que no lo quiero.

Prefiero ser Beethoven, sinfonía
de fuego y de pasión, de angustia pura
o Goya casi ciego de agonía
al borde de la gloria y la locura

o ser la risa libre, fuerte, amarga
que sabe que la vida es un momento
y ya portamos demasiada carga,

poeta de la luz y el sufrimiento.

Al borde quiero estar, al filo mismo
sin nada que detenga la caída.
Mi verso es la explosión en el abismo,
la vida que se ríe de la vida.

Agárrate a mi pluma y vuela y vuela
sin nada que temer, la vida es corta.
No hay nada que no corte y que no duela,
que todo lo que mata es porque importa.

HIMNO

El alma tañe sonidos, 

sonidos que nadie escucha.
El alma sufre una lucha
de música y de latidos.
Todos somos consumidos
en una misma fogata.
Es la enlutada sonata
de acordes de ruina y fuego.
El himno macabro y ciego
que da la vida y nos mata.

MINÚSCULO

Saturno es un titán paciente y frío

que desintegra todo en su interior.

El arte humano es polvo en el vacío.

Al cosmos no le importa tu dolor.

Devora de manera indiferente

las obras de los genios del pasado,

las grandes construcciones del presente

y todo cuanto el hombre ha diseñado.

En tiempo geológico las huellas

del hombre se diluyen en segundos

ante la majestad de las estrellas

que se desplazan arrastrando mundos.

Qué importa si tu vida es sufrimiento,

qué importa ningún éxito si, cuando

tu cuerpo se convierta en alimento,

el universo seguirá girando.

Lo cuántico no sabe tu existencia.

Ignora tus angustias y tu calma,

tus sueños, esperanzas, tu consciencia.

El universo es un motor sin alma.

Contempla las distancias espaciales

la fuerza colosal del lazo atómico

y dime si cualquiera de tus males

se puede comparar con lo astronómico.

Lo humano se protege tras un muro

muy fino y quebradizo de cultura.

Qué falsa sensación de estar seguro.

Qué debil protección a la locura.

Cuando Natura muestra en la mirada

su cara más brutal y verdadera

la civilización no vale nada.

El hombre no es distinto de otra fiera.

Oh pobre maniquí de hueso y músculo

qué anhelos tan pequeños tu anhelos.

Tu impacto en este mundo es tan minúsculo

como intentar gritar hacia los cielos.

EL ALTO PRECIO

Asúmelo, recoge tus pedazos.
La gente no te quiere ¿qué te importa?
La vida es corta, demasiado corta
para llorar necesitando abrazos;

para llorar por no tener contigo
a nadie que te aguante tus manías.
No mientas, en el fondo lo sabías;
no existe nadie a quien llamar amigo.

Ni nadie que se arriesgue a conocerte.
¿Qué tienes que ofrecer? No tienes nada.
Acéptalo, tu nave está varada
frente a las costas de la misma muerte.

No hay nada bello en ti ni verdadero,
¿y qué, si la existencia es un engaño?
¿Acaso eres el único con daño?
Despiértate, levanta tu trasero.

¿Vivir es una guerra que has perdido?
Permite que me ría, ¡todo el mundo
se ahoga en ese charco tan profundo!
No hay nadie que no luche malherido.

Camina vista al frente, no te pares.
¿Sufrir, soñar, sentir? No seas necio
que la esperanza cuesta un alto precio
y todos los deseos son pesares.

LO IGUAL

Si el mundo es simplemente un espejismo
y sabes que el amor tampoco existe
¿por qué te encuentras cada vez más triste?
Llorar no moja el fondo del abismo.
¿Qué importa la moral si da lo mismo
soñar, amar, si todo es un engaño
y qué sentido tiene sufrir daño,
gritar de frustración, reír de gozo,
tratar de alzar el vuelo de este pozo
de angustia tan profundo, tan extraño?

Extraño, vil, barroco, retorcido,
ajeno a tu dolor, sin empatía.
La vida es una charca sucia y fría
y todo el sufrimiento es un latido.
No busques comprenderla, no hay sentido.
Al fin y al cabo piensa que al final
ante la muerte mueren bien y mal.
El tiempo matará tus ilusiones,
salud, amigos, metas y ambiciones.
Llorar o ser feliz es todo igual.

SI QUIERES SER SALVAJE, SÉ SALVAJE

(Well, if you want to sing out, sing out
And if you want to be free, be free
'Cause there's a million things to be
You know that there are [...] Cat Stevens)

Si quieres ser salvaje, sé salvaje.
Si quieres ser de hierro, sé de hierro.
Vivir consiste en disfrutar del viaje,
un viaje que termina en un entierro.

Si quieres ser pequeño, diminuto,
o excéntrico, desnudo y excesivo,
no dejes que el dolor te imponga el luto.
Sufrir es el impuesto de estar vivo.

Intentarán que sigas viejas vías,
te llamarán idiota o inocente.
Te aviso por si acaso no sabías
que el mundo no tolera al diferente.

Sé todo lo que quieras no te importe,
el mapa de otras vidas no es tu ruta.
El alma sabe dónde está su norte,
permítete ser único y disfruta.

CONDENADO

Yo, que he nacido condenado a muerte,
conté los días hacia atrás soñando
que, tras la vida, acabará mi suerte,
la mala estrella y mi destino cuando

la voz se extinga de mi rostro frío,
la llama viaje al celestial eterno.
Mi primavera marchitó de estío
y, aunque es otoño, me mató el invierno.

He conseguido no llorar apenas
y rebelarme a la mitad oscura,
prender la rabia con cien mil cadenas
mostrando un rostro de verdad segura.

Se me ha perdido el corazón, no importa
no haber hallado a la mujer amada.
La muerte es larga, mas la vida es corta
cuando el futuro es encontrar la nada.

LA FLECHA

Voy buscando en el aire el secreto del mundo
y plasmarlo en un verso sugerente, sonoro.
Un poema sincero, poderoso, profundo,
que te hiera en el alma con su flecha de oro.

Recorrer el camino que nos une y separa.
Conseguir expresarte las verdades que siento,
con un verbo sencillo de metáfora clara,
de la forma más pura, carcajada y lamento.

Que mis lágrimas puedan, más allá de las hojas,
penetrar en tus ojos; y que llores conmigo
contemplando la vida con sus mil paradojas,
aceptando la muerte como a un íntimo amigo.

Y que escuches mi canto de alegría y bondad,
resonando en tu pecho como notas de fiesta
cuando, juntos, hallemos la más simple verdad:
la existencia es pregunta y reír la respuesta.

AL PADRE RELOJ

Memento mori...

He descubierto, anciano,
que llevas una espada en cada mano.
También he descubierto
que todo lo que vive huele a muerto.

Que todo lo que existe
termina en una fría charca triste.
La llaman entropía,
la diosa de sonrisa triste y fría.

Pues todo lo vivido
se funde lentamente en el olvido
y todo lo llorado
es una simple gota en el pasado.

En este valle seco
la vida es como un árbol gris y hueco.
No sabe que, al final,
también él forma parte del erial.

Por qué seguir la lucha,
si nadie te comprende ni te escucha
y sientes la llamada
glacial y seductora de la nada.

Los santos en sus cielos
ni entienden ni perciben tus anhelos.
Rezar es auto-engaño;
a Dios jamás le preocupó tu daño.

He descubierto, amigo,
que no me atemoriza andar contigo
porque, de todos modos,
en esta vida todos mueren. Todos.

YO TAMBIÉN

Si su sangre se ha podrido
con las lágrimas pasadas
y te llevan las pisadas
hacia el sueño del olvido.
Si nada tiene sentido
y su latido es la ruina
que te llora y te domina
en su cárcel de temores.
Si es un volcán de dolores
arráncatelo y camina.

Guárdatelo en el bolsillo.
Arrojarlo es inmaduro
que, quizás en el futuro,
no se parezca a un cuchillo.
Es cierto, que es más sencillo
doblegarse, ya lo sé.
Cuando has perdido la fe
en ti mismo, nada cuenta.
Entiendo tu muerte lenta
yo también me lo arranqué.

EL CANTO DE LA NADA

Una sombra es la dueña de mi mente,
y gobierna mi rostro seco y frío.
Ha manado de un cántaro vacío
y no queda más agua de la fuente.

Es un ángel de hielo, indiferente,
como un grito perdido en el hastío.
Ha robado mis penas, que lo mío
ha perdido el sentido en el presente.

Como el hilo que alzó a la marioneta,
me mantiene con vida artificial.
Es mi amiga más próxima y preciada.

Es la muerte vestida de chaqueta,
un lamento de lluvia en el cristal.
Es el canto que surge de la nada.

SIN NORTE

A través del sudario de lágrimas
escuché que decías mi nombre,
como un rayo en mitad de la lluvia
que rompe la noche.

Ven a mí, amigo mío, dijiste.
No camines tan cerca del borde.
El abismo es un mal consejero,
su beso te absorbe.

Te busqué entre los pliegues del alma,
por mi circo ambulante de horrores.
Como el río que baja en torrente
huyendo del monte.

De repente perdí mi camino.
No te escucho ¿Te has ido? Responde.
Voy a ciegas buscando respuestas
y nadie me oye.

Me quedé más vacío que nunca,
en un mundo de rostros sin voces,
y camino desnudo, aterrado,
sin vida ni norte.

EL VELO

La caverna es la vida y vivimos atados.
Con la vista en el muro contemplamos desfiles
de personas que pasan proyectando perfiles
de retazos sombríos, que parecen gastados.

Como un baile de embustes, de disfraces, caretas,
antifaces, sombreros, vestimentas y abrigos,
camuflamos el rostro, no queremos testigos
que se asomen a un alma fragmentada en facetas.

Hay momentos, extraños, que encontramos perfecto
a otro ser que miramos con sincera sonrisa.
Tan sedientos estamos que entregamos deprisa
a quien no lo merece, el amor y el afecto.

Como olímpicos dioses elevamos al cielo
a figuras de barro que tan sólo es arena.
Cuántas veces pensamos que merecen la pena
y son sólo mortales si les quitas el velo.

LA NÁUSEA

Porqué siento en el pecho un agujero
que corre por la sangre como droga.
Se anuda en la garganta, firme soga,
y hiende mis entrañas con su acero.

La vida es un torrente, un aguacero,
un río que me asfixia, que me ahoga
y siento que me atrapa y me interroga
en este laberinto prisionero.

La estúpida palabra no refleja
la náusea que destruye mi esperanza
y empuja mis pisadas al abismo.

Me encierra sin postigos y sin reja,
me enjaula y me confina la venganza
y el asco que padezco ante mi mismo.

LA VIDA ES UN SILENCIO...

La vida es un silencio largo, largo,
un túnel que termina con un muro.
Hipócrita promesa de un futuro
que sólo es una muerte por encargo.

Aquél que se despierta del letargo
descubre con dolor un mundo oscuro,
violento, terrorífico, inseguro,
el grito más horrible y más amargo.

Qué necio es el valor del optimismo
que ignora la tormenta desatada,
la inmensa soledad que nunca nombra.

Vivir es columpiarse en un abismo
al filo del olvido y de la nada,
al borde de la rabia y de la sombra.