LA ELECCIÓN

Cuando regresen los monarcas shide
de su destierro de cuarenta siglos
hasta la ciencia se verá impotente
frente al destino.

La inteligencia y su ignorante lógica,
con la soberbia del saber científico,
se burlará cuando los locos clamen
el fin del ciclo.

Los terremotos hundirán naciones,
como destruye su juguete un niño.
Harán a Atlantis emerger triunfante
desde el abismo.

Entre los restos bailarán las hadas
que la tragedia es fuego, danza y vino.
Hasta las ninfas cantarán desnudas
oscuros himnos.

Los rascacielos quedarán en ruinas,
como testigos ciegos, desvalidos.
No quedará ningún lugar a salvo
del cataclismo.

Cuando regresen los monarcas shide
de su destierro de cuarenta siglos
no tendrás tiempo de elegir tu bando.
¿Ya has elegido?

FELICES SUEÑOS

Cantaba un lorito
de pico dorado
con canto afinado
tranquilo y bonito
y un mono menudo
que baila contento
un baile muy lento
le lanza un saludo.
No está nada mal
el circo animal;
menuda función,
qué emoción.

Y un sapo declama
poemas añejos
de autores ya viejos
subido a una llama
que trota deprisa
y el público espera
de alguna manera
morirse de risa.
El sapo es jinete
muy diestro y promete
que no caerá
¿cumplirá?

Mi niño pequeño
con este relato
se ríe un buen rato,
se rinde de sueño
y duerme con hadas
de alegres colores
que viven en flores
y cantan baladas
tejiéndole un gorro
de pelo de zorro.
¡Me da en la nariz
que es feliz!

AL LECTOR

Con un libro entre sus manos se imagina
gobernando los destinos del Japón
o volando de las selvas de Argentina
a las playas de la China
sobre el lomo de un dragón.

Ha luchado con los cuatro mosqueteros
enfrentándose a un siniestro cardenal.
Aunque a veces son borrachos, pendencieros,
vanidosos y altaneros
son amigos sin igual.

Si Don Pablos le enseñó la hipocresía,
Don Quijote le ha mostrado la virtud.
Sherezade, la mas rica fantasía,
y Romeo la energía
del amor de juventud.

Tras montar en el Nautilus, se ha marchado
de Sudáfrica hasta Costa de Marfil,
de los Andes al Cañón del Colorado,
y hasta el mítico Eldorado
bajo un río del Brasil.

El lector es un viajero diferente;
cada libro se convierte en su corcel
y galopa por los mundos de su mente
por la magia procedente
de un pedazo de papel.

SIN NORTE

A través del sudario de lágrimas
escuché que decías mi nombre,
como un rayo en mitad de la lluvia
que rompe la noche.

Ven a mí, amigo mío, dijiste.
No camines tan cerca del borde.
El abismo es un mal consejero,
su beso te absorbe.

Te busqué entre los pliegues del alma,
por mi circo ambulante de horrores.
Como el río que baja en torrente
huyendo del monte.

De repente perdí mi camino.
No te escucho ¿Te has ido? Responde.
Voy a ciegas buscando respuestas
y nadie me oye.

Me quedé más vacío que nunca,
en un mundo de rostros sin voces,
y camino desnudo, aterrado,
sin vida ni norte.

EN LA MEMORIA

Cuando los días que pasamos, vuelvan
como recuerdos de facción borrosa
preguntarás ¿por qué razón rompimos?
¡Eramos jóvenes!

Eramos jóvenes, de viento y fuego.
Con tanta vida, tantas pocas luces
que nos bebimos, con un sólo trago,
todas las fuentes.

Todas las fuentes, de pasión y vino,
de noche y besos, de alegría y sexo,
nos regalamos; las tendremos siempre
...¡en la memoria!

EL JARDIN PROHIBIDO

Dicen los necios que el amor lo es todo
y nada existe sin su aliento cerca.
Falso, la vida es un millón de versos
que te contemplan.

Hay mil historias que se esconden siempre
entre los ángulos del arpa oscura.
Ellas quisieran encontrar la mano
que las descubra.

Cuántas estrofas morirán sin padre,
cantos de humor o de pasiones bajas,
o de política, de historia antigua,
o de esperanza.

Ven, se merecen jardineros nuevos
las flores secas del jardín prohibido.
Hoy son Cupido y la terrible Venus
sus asesinos.

NOCHE DE BALPURGIS

Surgido del vientre del séptimo infierno
el macho cabrío de cuernos oscuros
tocó su flautín.
Balpurgis se ríe del hombre moderno.
Los necios se duermen, se sienten seguros,
ignoran su fin.

Observan la fiesta los dioses paganos,
Lilith, Asmodeo, Beltane, Cibeles,
Magog y Belial.
El viento se mancha de versos profanos
de un coro de brujas horrendas y crueles
que adoran al mal.

Los faunos salvajes del bosque profundo
persiguen a ninfas silvanas hambrientos
de un ansia feroz.
El fuego ilumina su vínculo inmundo
de cuerpos desnudos, espasmos violentos,
y gritos sin voz.

El vino es el pulso sangriento que llena
las copas de risas y besos furtivos
sin falsa virtud.
Rompamos las normas, abajo la pena.
¡Que espere la muerte!, sintámonos vivos
con plena salud.

Muy lejos, el pueblo de viejas beatas
reunido en la iglesia, espera callado
el amanecer
¡y dicen ser ellas personas sensatas!
Entonces prefiero ser siempre el chiflado
sin miedo de ver.