Hoy quisiera dormir y ojalá no despierte.
La vigilia está llena de engañosos colores,
de mentiras, combates, ambiciones, rencores,
sufrimiento, violencia, frustraciones y muerte.
En mis sueños dibujo sobre un lienzo infinito
el hogar moribundo de los dioses paganos,
un millón de horizontes de universos lejanos,
y la magia del fuego destructor y bendito.
Cuando duerma quisiera que la niebla me arrastre
como un río de sombras cegador y siniestro.
El señor de la noche es mi amigo y maestro;
le divierte el exceso, la tragedia, el desastre.
Hoy quisiera dormir con un sueño profundo,
envolverme de escarcha, asfixiar el dolor,
que la gente pregunte ¿dónde está el narrador?
y que nadie descubra mi lugar en el mundo.
¡Cómo has caído del cielo, Lucero, hijo de la Aurora!
Arcángel de alas negras
que nunca tiembla o llora,
el hijo de la aurora
y príncipe del sol.
Te rezo por que acudas,
serpiente retorcida,
a rescatar mi vida
Me rindo a tu control.
A ti, señor maldito
por culpa del orgullo,
me ofrezco todo tuyo
te doy mi libertad.
Aléjame de todo,
volemos juntos lejos.
Detrás de los espejos
existe otra verdad.
Me dormiré despacio
entre tus manos frías
que arrastrarán las mías
hacia el anochecer.
Empújame, en el sueño,
al atrayente abismo
que todo da lo mismo.
Me dejaré caer.
Memento mori...
He descubierto, anciano,
que llevas una espada en cada mano.
También he descubierto
que todo lo que vive huele a muerto.
Que todo lo que existe
termina en una fría charca triste.
La llaman entropía,
la diosa de sonrisa triste y fría.
Pues todo lo vivido
se funde lentamente en el olvido
y todo lo llorado
es una simple gota en el pasado.
En este valle seco
la vida es como un árbol gris y hueco.
No sabe que, al final,
también él forma parte del erial.
Por qué seguir la lucha,
si nadie te comprende ni te escucha
y sientes la llamada
glacial y seductora de la nada.
Los santos en sus cielos
ni entienden ni perciben tus anhelos.
Rezar es auto-engaño;
a Dios jamás le preocupó tu daño.
He descubierto, amigo,
que no me atemoriza andar contigo
porque, de todos modos,
en esta vida todos mueren. Todos.
Escondida en el cajón
donde guardo la nostalgia
encontré la vieja pluma;
todavía me esperaba
despiadada, dura y fría
como el filo de una espada.
Hay momentos que parece,
más que pluma, ser guadaña
y su tinta es una mezcla
que contiene sangre y lágrimas.
Compañera de mi vida
tristemente abandonada
hoy he vuelto a recogerte
necesito tus palabras,
que las mías no me salen.
Tengo herida la garganta
por los gritos de dolor
silenciados tras la máscara.
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