BIENVENIDO A MADRID

Has llegado a Madrid, Babilonia glotona,

la que nunca descansa, la ciudad impaciente.

Laberinto de luces donde toda su gente

tiene fama de dura, tabernaria y burlona.

Has llegado a Madrid, carnaval de la corte.

La ciudad decadente que parió la movida.

Donde a nadie le importa cuatro duros tu vida,

a quién ames o reces, tu color o tu porte.

Márchate si eres frágil o no entiendes el juego

que Madrid es dragón y también vampiresa.

Con sus labios carnosos cuando muerde te besa.

Se te mete en el alma con su lengua de fuego.

De verdad desconozco si el destino está escrito

pero aquí serás libre de buscarlo a tu modo.

En sus calles rebeldes hallarás que hay de todo.

La hermosura brindando con lo oscuro y maldito.

SIRENA

La llamaban sirena y era un hada errabunda

que nació entre las hojas venenosas del tejo.
Era líquida y fuego como el néctar añejo
que se cría en La Mancha más agreste y profunda.

Y era agreste, profunda, poderosa, valiente,
heredera de letras inmortales y austeras
de la vieja Castilla, la matriarca de fieras
y amorosas lecciones que han curtido a su gente.

La llamaban sirena y era un duende del viento,
una diosa pequeña con olor a tomillo.
Un espíritu puro, inocente, sencillo
que surcaba las nubes sin parar un momento.

No te engañe su risa, su profundo dulzor.
A quien llaman sirena no se dobla al chantaje.
Tiene el alma de loba, noble, fuerte, salvaje
y es capaz de tragarte de un mordisco de amor.

EL PECADOR

No arrojes a mi cara tu culpa colectiva

por ser un hombre libre del mundo occidental.
No compro tu vergüenza patética y cautiva
ni el llanto de ofendido. Rechazo tu moral.

¿Me llamas egoísta? Acepto mi pecado.
¿Burgués insolidario? Me río de tu fe.
Tu fe en los charlatanes a sueldo del estado,
las élites que roban sin importarles qué.

Me niego a ser esclavo de tanto mandamiento,
rezar tu "Gaianuestra" o suplicar perdón.
Yo gasto y amo y río sin miedo o sufrimiento
sin aceptar la triste moderna religión.

¿Te piensas un rebelde? Qué risa, corderito,
si sigues ciegamente el credo del poder.
En nombre del "futuro" se convirtió en delito
volar, reir, tu coche y hasta querer tener.

Ya basta. Planto firme mi escudo y mi bandera.
Levantaré la espada si tengo que luchar.
No acepto imposiciones. Yo vivo a mi manera
tan libre como vuela el viento sobre el mar.

EL AMOR TIENE DIENTES

(El amor tiene dientes que muerden; y las heridas jamás cicatrizan. Stephen King)

El amor tiene dientes. Es dolor hecho vida. 

No es un copo de nieve ni una flor virginal.
Es un dios engañoso, la simiente del mal.
Una espada que besa a través de la herida.

No es un juego, es la caza. Es teatro de guerra
donde, en cada trinchera, siempre hay alguien que pierde.
El que pierde no tiene nadie quien le recuerde
y su propio agujero le sepulta en la tierra.

El deseo es un hambre animal y cruel,
un gusano insaciable que no atiende a razones.
Es vivir enjaulado por tus propias pasiones,
abrazar las espinas y arrancarse la piel.

Quién probó su veneno lo conoce sin duda.
Es la droga de fuego, un impulso instintivo
que domina tu sangre y sabrás que estás vivo
cuando fundas dos cuerpos en un alma desnuda.

NO MERECES AMOR

No mereces amar y en el fondo lo sabes.
Lo que quieres no tiene ni perdón ni lugar.
Vuela, sí, entre las nubes como lo hacen las aves.
Huye, oculta tu rostro. No mereces amar.

Ese mundo secreto, artificio de idiotas,
es un juego de trile, un vulgar espejismo.
Aunque intentas que oculte tu verdad en pelotas
no hay perfume que tape el hedor de tu abismo.

Sí, sonríe; no pares. ¿Para qué? Para nada.
Ya no engañas a nadie y quizás es mejor
que te arranques de cuajo esa lanza empalada.
No mereces ternura. No mereces amor.

LA VIEJA LOCA

La vieja bailarina atada a la ventana
que por el día llora y por la noche grita,
antaño inquebrantable, hoy simple flor marchita
de manos temblorosas y cabellera cana.

Acaso la demencia ha vuelto más humana
a aquella seductora de pechos de Afrodita,
mirada venenosa de verde malaquita,
de corazón de mármol y piel de porcelana.

Los años han pasado, llevando en su torrente
recuerdos, ilusiones, orgullo y entereza.
El tiempo es un raudal que todo lo trastoca.

La herida más profunda le desgarró la mente.
Hoy chilla sin motivo y ríe de tristeza,
hundida en sus memorias, aquella vieja loca.

SILFO ENAMORADO (AIRE)

Tus besos son simunes que elevan mi bandera.
Tus dedos la corriente que mece mi cultivo. 
La brisa de tus manos susurra que estoy vivo
y abraza mi figura en una enredadera.

Sumida en mis ciclones te tengo prisionera
pues soy el remolino que cálido y lascivo
suspira en tus entrañas cual cierzo posesivo
que avienta por las noches olor a primavera.

Dos almas que respiran siguiendo el mismo aliento
serán felices siempre, del alba hasta el ocaso.
No habrá ningún invierno que hiele su calor.

Soy silfo enamorado que bebe de tu viento
y vibra con el aire sedoso de tu paso 
y sólo se alimenta del soplo de tu amor

EL JARDÍN

Como todo se muere se murió la alegría
y con sobria elegancia la enterré en mi jardín
a los pies de un almendro que florece de día
y se agosta de noche en un ciclo sin fin.

Un estanque sin nombre, sin reflejos ni brillos
se tragó, indiferente, la ilusión y la fe
y sus aguas son besos que parecen cuchillos
que destrozan al hombre que los mira y no ve.

Hay un grito en la lluvia arrogante y furioso,
una rabia de fuego, un rugido animal.
Quien lo escucha se vuelve perturbado y nervioso;
enloquece en su mundo interior irreal.

Hay un seto de rosas con espinas de acero
del color de la sangre cuando mana de amor.
Huele a lágrimas secas de dolor verdadero,
a inocencia perdida; verdadero dolor.

LA FLOR DE JAZMÍN

Se ha podrido la flor por exceso de riego.
Exigiste que fuese una rosa de fuego
y no estuvo a tu altura, era un simple jazmín.
No aceptaste que fuera una planta pequeña
porque vives enferma por un alma que sueña
con el ramo perfecto de un perfecto jardín.

Eres grande– decías–  poderoso, brillante,
te pareces a un árbol inmortal y gigante.
Te advirtió ¿lo recuerdas?– ¡no es real, no es real!
Al querer arrancarlo se murió en un segundo,
no logró respirar en tu abrazo profundo.
Le querías de mármol, pero fue de cristal.

De haber sido paciente, qué terrible ironía,
hoy sería distinto, él también te quería.
Arruinaste el momento por quererle rehén.
Todo tiene su ritmo, mas tu amor es torrente,
no respeta los tiempos y jamás fue paciente.
El te hubiera buscado, mas perdiste tu tren.

Nada puedes hacer, el invierno regresa
y reclama su parte como un ave de presa.
Cada vez que te hieren pierdes fuego y salud.
Vas manchada de sombra con su negro rocío
y una capa de escarcha cubre el mundo de frío
opresivo y helado como un viejo ataúd.

¿Cuántas otras han muerto, jardinera, en tu mano?
Ojalá sus colores no marchiten en vano
y descifres la lengua con que hablaba la flor;
que te muestre la senda de amistad y ternura
por un bosque secreto de profunda espesura
donde encuentres un día, la verdad y el amor.

LA FLECHA

Voy buscando en el aire el secreto del mundo
y plasmarlo en un verso sugerente, sonoro.
Un poema sincero, poderoso, profundo,
que te hiera en el alma con su flecha de oro.

Recorrer el camino que nos une y separa.
Conseguir expresarte las verdades que siento,
con un verbo sencillo de metáfora clara,
de la forma más pura, carcajada y lamento.

Que mis lágrimas puedan, más allá de las hojas,
penetrar en tus ojos; y que llores conmigo
contemplando la vida con sus mil paradojas,
aceptando la muerte como a un íntimo amigo.

Y que escuches mi canto de alegría y bondad,
resonando en tu pecho como notas de fiesta
cuando, juntos, hallemos la más simple verdad:
la existencia es pregunta y reír la respuesta.

ABRACÉ LA VERDAD

(A ti. Tú sabes quién eres.)

Abracé la verdad, aunque corte y me duela,
aunque escueza en el alma y me rompa los huesos.
La elegí sin dudarlo aunque extrañe tus besos,
que vivir es perder y el dolor es la escuela.

Sí, lloré, no lo escondo, que llorar no es delito
si no pierdes las fuerzas y prosigues tu vida.
No hay amor que termine que no deje su herida,
ni hay historia sin pena, ni hay angustia sin grito.

Si sonrío parece que olvidé el sufrimiento,
y quizás lo he logrado, pero no la ternura.
La memoria está intacta, que la guardo segura
donde moran tus labios y me roza tu aliento.

El cariño no muere si se vuelve amistad.
El amor se transforma aunque dure la brasa;
por aquello que queda cuando el golpe se pasa
elegí conservarte y abracé la verdad.

HOY QUISIERA DORMIR

Hoy quisiera dormir y ojalá no despierte.
La vigilia está llena de engañosos colores,
de mentiras, combates, ambiciones, rencores,
sufrimiento, violencia, frustraciones y muerte.

En mis sueños dibujo sobre un lienzo infinito
el hogar moribundo de los dioses paganos,
un millón de horizontes de universos lejanos,
y la magia del fuego destructor y bendito.

Cuando duerma quisiera que la niebla me arrastre
como un río de sombras cegador y siniestro.
El señor de la noche es mi amigo y maestro;
le divierte el exceso, la tragedia, el desastre.

Hoy quisiera dormir con un sueño profundo,
envolverme de escarcha, asfixiar el dolor,
que la gente pregunte ¿dónde está el narrador?
y que nadie descubra mi lugar en el mundo.

AMARGA VICTORIA

Al compás de timbales, vibran limpios clarines,
que se elevan al cielo entre dulces violines.
Los juglares, solemnes, nos regalan su voz.
Diez mil elfos esbeltos, de mirada serena,
tocan arpas doradas, cantan versos de pena,
por las vidas segadas en contienda feroz.

Muestran recios enanos con corazas pulidas,
las espadas brillantes, sus miradas vencidas;
de los rostros escapa una lágrima gris.
Los palacios de mármol, con su gran columnata,
las riquezas guardadas en moradas de plata,
han quedado asolados, como todo el país.

Los cansados humanos incineran sus muertos:
los guerreros valientes y los magos expertos
de probada fiereza y profunda virtud.
Sacerdotes de luto, en la pira sagrada,
concelebran un rito de memoria olvidada,
bajo el ritmo abatido del doliente laúd.

Ya no quedan más orcos que destruyan la tierra,
ya no abrasan los bosques, han perdido la guerra
y debiera la gente celebrarlo triunfal.
Ya no hay brujas malvadas, nigromantes impíos,
ni fantasmas terribles de los ojos vacíos
mas no pueden los hombres olvidar tanto mal.

Un anciano hechicero que ha vivido mil años
se pregunta si un día sanarán tantos daños
que ha causado la lucha con profundo dolor.
Una niña responde con tranquila sonrisa
que ella tiene la clave, la herramienta precisa:
que es tratar a los hombres con respeto y amor.

Ya termina el relato de la amarga victoria.
Ya no importa la fama, de qué sirve la gloria;
los canciones de bardos son tan sólo un disfraz
de tristeza encubierta, de familias partidas,
de las almas dañadas con profundas heridas
que tan sólo desean disfrutar de la paz.

EL VELO

La caverna es la vida y vivimos atados.
Con la vista en el muro contemplamos desfiles
de personas que pasan proyectando perfiles
de retazos sombríos, que parecen gastados.

Como un baile de embustes, de disfraces, caretas,
antifaces, sombreros, vestimentas y abrigos,
camuflamos el rostro, no queremos testigos
que se asomen a un alma fragmentada en facetas.

Hay momentos, extraños, que encontramos perfecto
a otro ser que miramos con sincera sonrisa.
Tan sedientos estamos que entregamos deprisa
a quien no lo merece, el amor y el afecto.

Como olímpicos dioses elevamos al cielo
a figuras de barro que tan sólo es arena.
Cuántas veces pensamos que merecen la pena
y son sólo mortales si les quitas el velo.

BIENVENIDO A NEKHRÁN

Bienvenido a Nekhrán, siete veces maldita,
gobernada por viejos archimagos oscuros,
donde toda inocencia se consume y marchita,
No hay bondad ni esperanza tras sus lúgubres muros.

En un pozo de angustia y maldad infinita,
con grilletes forjados por perversos conjuros,
una virgen que llora y un arcángel que grita
son fatal sacrificio a los dioses impuros.

Bienvenido a la patria de las almas errantes,
la ciudad-laberinto empedrada de huesos,
donde todo es posible con un pacto infernal;

donde el sol nunca alcanza con sus dedos brillantes
y las nubes de azufre, como gélidos besos,
te susurran pecados más siniestros que el Mal.

 

EL INFIERNO HA LLEGADO

El infierno ha llegado y se alegra de verte.
Los jinetes cabalgan sobre un mar de ceniza,
el primero de todos se presenta; es la Muerte.
Una lluvia de sangre torna el agua rojiza.

Tras su capa se arrastra un famélico enjambre
de insaciables langostas que devoran cosechas.
El segundo jinete carcajea; es el Hambre
que destruye esperanzas de familias deshechas.

Una plaga espantosa, el tercero en la hueste,
huele a vientos fecales sobre ríos podridos.
Su mirada de loco le delata; es la Peste
que te roba la vida entre tristes gemidos.

Mas la herida más grande que recorre la tierra
no es la muerte, ni el hambre, ni la peste dañina.
Es el más poderoso y su nombre es la Guerra;
él dirige a los cuatro, es la Bestia, es la ruina.

BIENVENIDO A MI MUNDO

No hace falta que avises cuando vengas a casa.
El portal está abierto, no lo dudes y pasa;
abandona tu tierra ¿lo podrás soportar?
Cuando llegues, no olvides que has entrado en mi mundo,
un lugar sin fronteras, tan extraño y profundo,
tenebroso y antiguo, como el fondo del mar.

Es anciano y moderno, ¿o quizá modernista?
El refugio de un loco que soñó ser artista
y encontrar el camino, como un nuevo Moisés,
a través de un desierto de afilados cristales,
de palabras vacías que parecen puñales
y metáforas muertas sin menor interés.

No hay cadenas, ni leyes que pudieran atarte,
puedes ser agresivo como el viejo dios Marte
o sutil y ligero como aroma de flor.
Ven y vuela conmigo por planetas lejanos
donde nunca han pisado otros seres humanos
y dibuja horizontes con un nuevo color.

Abandona tus miedos y disfruta de todo,
de la luz y las sombras que hay en cada recodo
y los cuentos de hadas que también son verdad.
Nadie viene a juzgarte, puedes ser lo que quieras;
hay mujeres valientes que derrumban barreras
y hombres fuertes que lloran con total libertad.

Hay sirenas, medusas, minotauros, arpías,
aquelarres que acaban en blasfemas orgías,
y, acechando en las sombras, un enorme dragón
porque en todos los seres, fabulosos y mágicos,
los oscuros, los bellos, los felices o trágicos
brilla un rayo de sueño convertido en canción.

PISCIS

El piscis es lo eterno, la magia, el infinito,
el sueño visionario, la puerta de los mundos.
Son líquidos y fluyen, felices, vagabundos,
por cauces imposibles, buscando lo inaudito.

Intuyen los secretos de un libro nunca escrito.
Sus ojos son dos mares sensibles y profundos.
Se pierden en historias que inventan en segundos;
respiran la leyenda, lo bello y lo maldito.

Un poco caprichosos, parecen la cascada
que salta en mil fragmentos de savia cristalina,
y siempre es diferente, y siempre mana igual.

A veces, el torrente empuja hacia la nada;
se dejan ser llevados, parecen sal marina.
Son hijos de Neptuno: océano y coral.

EL GUARDIAN

Silencioso guardián, estirado, elegante,
de larguísima sombra que parece una senda.
Para algunos tranquila para muchos horrenda.
Es un tajo de noche cuando el sol es radiante.

Por tus dedos al cielo en un rezo constante,
hay momentos que pienso, aunque nadie lo entienda,
que conviertes tu cuerpo de madera en ofrenda;
escalera a lo eterno desde un mundo distante.

Viejo amigo del hombre en su etapa sombría
que proyectas recuerdos enlutados, funestos,
porque acoges la muerte dulcemente a tus pies.

Si pudiera pedirte un favor te diría:
cuando llegue mi turno que descansen mis restos
a la sombra serena del anciano ciprés.

LIBRA

La libra es como el viento que sopla en primavera,
la brisa de los cruces de todos los senderos.
Comparten la premura que alienta a los viajeros,
y saben que la vida se escapa y nunca espera.

Les duele la injusticia, la ley cuando es severa,
la ausencia de castigo a tantos bandoleros.
Se fijan en detalles pequeños y certeros
que nadie más ha visto, que nadie considera.

Jamás verás amigo que escuche más cercano
y entienda sin palabras, tu mal y tus dolores.
Parecen una fuente de paz y de alegría.

Se sienten responsables de todo ser humano,
y a veces les angustia sus ínfimos errores.
Son Venus encarnada, buscando la armonía.