SOÑADOR

Permíteme soñar, soñar que vuelo

y rompo con la ley de la rutina.
Mi reino está detrás de la cortina
que nos imponen de cordura y hielo.

Me volveré de música y de sombra
para escapar del yugo de los hombres.
Olvida que existí, jamás me nombres.
Aquel que es un espectro no se nombra.

Permíteme ser libre, vagabundo,
un soñador ilógico, inocente
y perseguir un rumbo diferente.
Despídete de mí. Me voy del mundo.

TALISMÁN

Yo tengo un ángel guardián

con alas de cuervo anciano.
Es un príncipe inhumano
que nació de un huracán.
Me regaló un talismán,
ónice de magia pura.
Lo llevo como armadura.
Si quieres verme la piel
has de vértelas con él,
mi arcángel de sangre oscura.

LLUVIA

Esta mañana de diciembre fría

que cala hasta en el fondo de la mente
no importa si me abrigo, el alma siente
que te has marchado y llueve todavía.

Hoy llueve como ayer también llovía.
Cierro los ojos, todo es diferente
y hasta imagino tu perfume ausente.
Cuando los abro hay lluvia todo el día.

Un aguacero como un grifo abierto,
como un tambor frenético y sombrío.
Una tristeza gélida y mojada.

Qué mas me da empaparme si estoy muerto,
qué importa que naufrague en este río.
Te fuiste. Solo hay lluvia. Lluvia y nada.

LA VISITA

La enjuta parca, la divina dama,

me visitó pensando que dormía

y, con dulzura, se metió en mi cama.

Me susurró, "no es tiempo todavía".

"Arde, mi niño, muéstranos tu llama

con la pasión del sol del mediodía.

Sé vida en erupción que se derrama

en música, color y poesía".

"Prométeme ser puro y verdadero.

Aunque el dolor reclame su bocado

el mundo necesita un soñador".

"No vengas a mi encuentro. Yo te espero.

Vive, disfruta el tiempo que te han dado

poeta de la magia y del amor".

VERDADERO MALVADO

...y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente 

(Los motivos del lobo. Rubén Darío)

En esta tierra de locos

en manos de los peores
quedan amigo muy pocos
verdaderos creadores.

Gente llena de pasión
que vivan a la manera
que les dicta el corazón.
Pura, fuerte, verdadera.

Es triste ver a corderos
que se han rendido ante el mal
envarados y severos
dar lecciones de moral.

Más triste ver quien se calla
por miedo a ser señalado
por la mugrienta canalla
como si fuera apestado.

Me cansé de ser prudente,
razonable, no violento,
delante del insolente
como aquel lobo del cuento.

Aunque me llamen pirado,
amargo, feroz y duro,
un hombre viejo y malvado,
no me callarán, lo juro.

Dejadme ser el tambor
en esta estación oscura.
Si debo morir de amor,
seré explosión de ternura.

DON PASCUAL

Don Pascual es un hurón

que vivía en Albacete.
Como es grande y regordete
le llamaban Pascualón.

Se levanta muy temprano
con el sol de la mañana.
Desayuna fruta sana,
peras ricas de un manzano.

Huevos fritos con morcilla,
dos cafés con sus cruasanes,
varios zumos, cinco panes,
mermelada y mantequilla.

Limpia el polvo de su casa
con ayuda de un plumero.
Friega todo con esmero
y un chorrito de antigrasa.

Friega el baño, el dormitorio,
la cocina, el descansillo,
las paredes del pasillo
y a su abuelo Don Honorio.

Se compró un coche muy caro,
de caballos nada menos
¡pero no encuentra los frenos!
Este coche es muy, muy raro.

Es mejor el patinete,
reflexiona Pascualón,
es ligero y más molón
por las calles de Albacete.

DE VERMIS MYSTERIIS

Aprendí los misterios del gusano

y su ciencia avanzada y repulsiva
que nunca ha de saber ningún humano.
Pagaré mi pecado mientras viva.

Mi mundo se rompió, la frágil mente
no estaba preparada a su lección
magnífica, monstruosa, diferente.
Perdí la humanidad con la razón.

He transcedido mi corrupta cuna,
estirpe de primates inferiores,
dilapidando toda mi fortuna
en sacrificios para mis señores.

Qué importan la virtud o la moral,
son cuentos de galanes y doncellas,
ante la inmensidad de puro mal
que habita mas allá de las estrellas.

CONTRA LO CORRECTO

Maldigo las palabras que limitan.

Cadenas que aprisionan pensamientos
en leyes inflexibles, teoremas
que son la perfección de lo perfecto.

Maldigo la pureza del diamante.
En su belleza inmaculada veo
la congelada muerte
de todo el universo.

Maldigo los caminos asfaltados
con sus brillantes vallas quitamiedos
trazados sobre mapa
por torpes que se llaman ingenieros.

Maldigo a la razón cuando no siente
y a quien se piensa sabio siendo necio
y a los que manipulan nuestras vidas
travestidos de obreros.

Permíteme jugar con las palabras,
redescubrir conceptos
prohibidos, diferentes,
imposibles, fantásticos, modernos.

Bailar sobre las rocas inestables,
abrazar lo incorrecto
salirme de la senda del rebaño.
Ser mar y viento y fuego.

A BEKSINSKI

Beksinski pincel oscuro,

maldito entre los malditos.
Tus lienzos hablan, te juro
que puedo escuchar sus gritos.

Obras que son testimonio
de mundos perturbadores.
¿Quizás el propio Demonio
te reveló sus horrores?

¿Qué clase de ciencia impura
has aprendido, maestro?
En tus cuadros la locura
se funde con lo siniestro.

Antes buscaba la calma
en la vida y la belleza
¡pero enfermaste mi alma
de muerte, burla y crudeza!

Tóxico artista qué hiciste,
qué daño me hace mirarte.
Hace tiempo que estoy triste,
y todo fue por tu arte.

QUIÉN FUERA PLUMA

¿Quién es toda poesía?
María.
¿La de versos inmortales?
Rosales.
¿La que escribe con violencia?
Palencia.

Tu sangre porta la esencia
de escritores castellanos.
Quién fuera pluma en tus manos
Maria Rosales Palencia.

ARUB

Heraldo del final de la existencia.
Arub el destructor, titán suicida.
Hasta los dioses temen la venida
de aquel que dicta y sufre su sentencia.

Arub devorador. Involuntario
juez y verdugo de incontables seres.
Es tu destino, mas tampoco quieres
ser quien anuncie el fin del calendario.

Duerme gigante de misión ingrata.
Nadie desea despertar el mito
del asesino trágico y maldito.
El dios que se lamenta cuando mata.

Eres quien llora y sabe su final.
Tras arrasar con todo lo que existe
y quedes sólo tu, perdido y triste
quien se degollará con su puñal.

LIRAS

Son raras, diferentes
su ritmo me recuerda al cascabel.
Sus versos inocentes
son besos en tu piel.
(Los duendes tocan liras, Isabel)

BIENVENIDO A MADRID

Has llegado a Madrid, Babilonia glotona,

la que nunca descansa, la ciudad impaciente.

Laberinto de luces donde toda su gente

tiene fama de dura, tabernaria y burlona.

Has llegado a Madrid, carnaval de la corte.

La ciudad decadente que parió la movida.

Donde a nadie le importa cuatro duros tu vida,

a quién ames o reces, tu color o tu porte.

Márchate si eres frágil o no entiendes el juego

que Madrid es dragón y también vampiresa.

Con sus labios carnosos cuando muerde te besa.

Se te mete en el alma con su lengua de fuego.

De verdad desconozco si el destino está escrito

pero aquí serás libre de buscarlo a tu modo.

En sus calles rebeldes hallarás que hay de todo.

La hermosura brindando con lo oscuro y maldito.

LOS INSENSATOS

Con el poder del corazón atlántico

del mundo americano y español
levántate romántica, romántico
con la sonrisa de su eterno sol.

Tan solo tu verdad es verdadera,
tu luz y tu dolor, tus propios sueños.
¿Quien dice que tus sueños son quimera?
Aquellos que pretenden ser tus dueños.

No dejes que te impongan sus relatos
ajenos, utopías infantiles.
Que lo global nos tache de insensatos
mientras bailamos frente sus fusiles.

Da un paso al frente, di mi mundo es mío,
no necesito ser anglosajón.
Aparta Tío Sam, te desafío
junto al Imán, al Oso y al Dragón.

CRISTAL Y ACERO

¿Te dicen que en los sueños no se vive?

Me río de su ciencia. Qué sabrán
las mentes de cemento y alquitrán
si niegan lo que el ojo no percibe.

Piensan que son los únicos sensatos.
Sirvientes de la odiosa Ilustración.
Pirómanos. Su fuego es la razón.
No ven un palmo allá de sus zapatos.

Su mundo es de cristal, de acero triste.
No es luz, no es ilusión, es amargura.
No puede encadenar un alma pura.
Escápate. La lógica no existe.

Tu sueño es la verdad que te reclama
y el suyo es una cáscara de yeso.
No puede retenerte ciego y preso
si abrazas con amor tu propia llama.

LOS AMIGOS

El fariseo y el puritano
son muy amigos, van de la mano.
Quieren que el mundo siga su estela.
Uno señala, otro cancela.

Si la pureza del progresismo
exige víctimas les da lo mismo.
Todo lo imponen por el futuro
de un ser humano perfecto y puro.

Hasta los popes de la cultura
piden cadenas, más dictadura,
leyes, impuestos a todo tren
que, por supuesto, son por tu bien.

Ser hombre libre occidental
es un pecado original
y todo el credo (¡todo, repito!)
has de tragarlo o estás maldito.

Con tantas normas, tan diferentes
que, hasta los santos, son delincuentes
¿quién aprovecha tanto mareo?
El puritano y el fariseo.

El mundo gira, nada ha cambiado,
hoy son beatos del otro lado.
Quieren que seas pobre y sumiso
mientras predican el paraíso.

SIRENA

La llamaban sirena y era un hada errabunda

que nació entre las hojas venenosas del tejo.
Era líquida y fuego como el néctar añejo
que se cría en La Mancha más agreste y profunda.

Y era agreste, profunda, poderosa, valiente,
heredera de letras inmortales y austeras
de la vieja Castilla, la matriarca de fieras
y amorosas lecciones que han curtido a su gente.

La llamaban sirena y era un duende del viento,
una diosa pequeña con olor a tomillo.
Un espíritu puro, inocente, sencillo
que surcaba las nubes sin parar un momento.

No te engañe su risa, su profundo dulzor.
A quien llaman sirena no se dobla al chantaje.
Tiene el alma de loba, noble, fuerte, salvaje
y es capaz de tragarte de un mordisco de amor.

DESTELLO

De joven se rompió, no sabe cuándo 

se equivocó al torcer por el sendero.
Pensó que era normal su vida pero
terminó sólo y se quedó temblando.

Giraba el mundo ciego lentamente
y cada giro le dejaba atrás.
Quiso correr, fue tarde. Ya jamás
logró sentirse parte de la gente.

Se odió a sí mismo al recordar su vida.
Fue tan intenso, le dolía tanto
que su garganta se quebró en el llanto.
Fue devorado por su propia herida.

No sé si fue valiente o fue cobarde
cuando la daga atravesó los sellos
y su explosión de luz dejó destellos
de sueños que murieron con la tarde.

CÍNICA FARSA

Qué cómoda es la muerte si es ajena.

Qué aséptico es el pésame, el lamento,
si es otro quien soporta el sufrimiento
y tiene que enfrentarse a la condena.

Qué hipócrita, qué canto de sirena
vestirse de disfraz, decir lo siento,
mostrar que la tristeza del momento
también te rompe el alma de la pena.

Miradnos tan perfectos, bien vestidos,
tan limpios, tan carentes de amargura,
amables, fuertes, de intachables modos.

Fingimos comportarnos compungidos
en una farsa cínica y oscura.
Nos odio a todos, nos maldigo a todos.

EL OLIVO

Soy como el viejo olivo retorcido

que guarda una semilla de ternura.
La oculto protegida en su armadura;
un corazón calloso, endurecido.

Mi voz es escarpada y es honesta
como la brusca sierra pedregosa.
Mi espino no te deja ver la rosa,
soy como el acertijo sin respuesta.

Si quieres consolarme, idiota, vete.
No necesito falsedad mullida,
ni salvación, ni vendas en la herida.
No soy ni tu proyecto ni un juguete.

No le abriré la puerta de mi casa
de nuevo a la esperanza o al engaño.
Todo deseo se transforma en daño
y el daño nunca se diluye y pasa.

Las sombras forman parte de mi esencia,
las convertí en mi dueña y en mi amante
y aunque me transformaron en gigante
quizás conserve un punto de inocencia.

ABRAZARÉ TU DOLOR

Abrazaré tu dolor.

Lo volveré todo mío
porque mi abrazo de amor
es abrazo del vacío.

Cuando te sientas perdida
y no encuentres nada bueno
ven, beberé de tu herida
y escupiré tu veneno.

No pretendo ser calmante
de la pena que te ahoga.
Soy un zorro traficante
y te invito de mi droga.

No seré quien te consuele
con palabras de ambrosía
que la verdad siempre duele
aunque sea poesía.

Si tu propio pensamiento
te atrapa, te vuelve loca
toma mi regalo hambriento
que devora lo que toca.

Es tan oscuro y salvaje
que oscurece alrededor.
Mi amargura es el vendaje
que sanará tu dolor.

 

BARDO

Barroco, retorcido, exagerado,

un punto de genial, un punto necio.
A veces reflexivo,
existencial, dramático, colérico.
Mendigo del aplauso,
borracho de los versos,
sediento del susurro
que anima a ser gigante, puro, fiero.
Descubridor de mundos imposibles
que están al mismo tiempo dentro y lejos.
Sincero y mentiroso,
un bardo con mil máscaras de acero.
Un alma luminosa y torturada
que grita en el silencio.

EL TIO ILICH

Ilich el necio presionó un botón
y toda Europa baila con su son.

Teme a los suyos más que al enemigo.
Su búnker es su cielo y su castigo.

Es un palacio de hormigón armado
"regalo" de una empresa del estado.

Mas si uno se pregunta ¿cuánto cuesta?
un poco de polonio es la respuesta.

Juega a la guerra por ordenador
y no le importa provocar dolor.

Las cartas que baraja en cada baza
son destrucción, engaño y amenaza.

Su propio pueblo vive acostumbrado
y cantan este verso pareado:

Ilich el necio presionó un botón
y toda Europa teme la explosión.

EL OSO

Yo quise ser un alma libre, pura
y un oso me obligó a bajar a tierra
de golpe. La maldita y sucia guerra
me grita su mentira y amargura.

El mismo necio de sonrisa oscura,
los mismos hijos de la misma perra
nos llevarán a un pozo que me aterra:
miseria, muerte, enfermedad, locura.

No puedes evitar que el oso mate
pues ya probó la carne en el combate,
la carne del cordero occidental

y seguirá bebiendo de la copa
la sangre de la triste y vieja Europa.
¡Cortadle la cabeza al animal!

EL GUERRERO

Quisiera ser quien al final del día

preste su fuerza en aliviar tu carga
a quien regresas cuando estás rendido
y necesitas reposar el alma.

No es necesario que pretendas siempre
ser el soldado que jamás descansa,
el centinela que protege el sueño
de los corderos en la noche larga.

Ven a mi encuentro, sanaré tus daños.
No necesitas explicarme nada.
Ser vulnerable no te vuelve débil.
Duerme, guerrero. Yo seré tu lanza.

EL CUCHILLO

El cuchillo que no ves,

el cuchillo genovés,

es un arma de dos filos.

Si no tiene el alma grande

también mata a quien lo blande.

EL PECADOR

No arrojes a mi cara tu culpa colectiva

por ser un hombre libre del mundo occidental.
No compro tu vergüenza patética y cautiva
ni el llanto de ofendido. Rechazo tu moral.

¿Me llamas egoísta? Acepto mi pecado.
¿Burgués insolidario? Me río de tu fe.
Tu fe en los charlatanes a sueldo del estado,
las élites que roban sin importarles qué.

Me niego a ser esclavo de tanto mandamiento,
rezar tu "Gaianuestra" o suplicar perdón.
Yo gasto y amo y río sin miedo o sufrimiento
sin aceptar la triste moderna religión.

¿Te piensas un rebelde? Qué risa, corderito,
si sigues ciegamente el credo del poder.
En nombre del "futuro" se convirtió en delito
volar, reir, tu coche y hasta querer tener.

Ya basta. Planto firme mi escudo y mi bandera.
Levantaré la espada si tengo que luchar.
No acepto imposiciones. Yo vivo a mi manera
tan libre como vuela el viento sobre el mar.