EL MALDITO

(Los locos son, en cierta medida, víctimas de su imaginación, en el sentido que ésta les 

induce a quebrantar ciertas reglas, reglas cuya transgresión define la calidad de loco. 

Manifiesto del Surrealismo, André Breton)

¿Qué importa si le llaman diferente,
excéntrico, maldito?
¿Qué ley convierte el sueño en un delito?
Subido a la secuoya  de su mente
conversa con Merlín
de la sabiduría de los griegos
oculta en un convento de Berlín.
El resto somos ciegos,
quijanos que han perdido a su Quijote.
Ulises racionales,
sin odiseas, grises y banales.
Qué triste que este mundo se alborote
por los que llaman idos y tarados.
Los locos son las cuerdas
que lían lo posible y lo ficticio.
Los locos son re-cuerdos fragmentados.
¡Oh, mundo, nunca pierdas
el sueño y la confianza! 
Acepta su ilusión en sacrificio,
que su locura es la única esperanza.

EL JARDÍN

Como todo se muere se murió la alegría
y con sobria elegancia la enterré en mi jardín
a los pies de un almendro que florece de día
y se agosta de noche en un ciclo sin fin.

Un estanque sin nombre, sin reflejos ni brillos
se tragó, indiferente, la ilusión y la fe
y sus aguas son besos que parecen cuchillos
que destrozan al hombre que los mira y no ve.

Hay un grito en la lluvia arrogante y furioso,
una rabia de fuego, un rugido animal.
Quien lo escucha se vuelve perturbado y nervioso;
enloquece en su mundo interior irreal.

Hay un seto de rosas con espinas de acero
del color de la sangre cuando mana de amor.
Huele a lágrimas secas de dolor verdadero,
a inocencia perdida; verdadero dolor.

LA TRIBU

La tribu no desea

que charles en mi idioma;

se apoya en el axioma

del odio de la aldea.

Alienta la pelea

en contra de lo ajeno:

lo propio siempre es bueno,

lo externo siempre es malo.

Su verbo es un regalo,

el nuestro suena obsceno.

La tribu es un racista

que busca un enemigo

y darle un buen castigo

por necio y por fascista.

No importa que no exista,

la tribu se lo inventa.

Llorar es lo que cuenta,

chantaje por dinero,

pedir el mundo entero,

pues nunca está contenta.

La tribu no respeta

los muertos ni la historia.

Inventa, a mayor gloria,

pasados de historieta

que apoyen su rabieta.

Si sirven a su yugo,

las manos del verdugo,

son manos de patriota;

la tribu no es idiota

y a todo saca jugo...

NO ESTÁS

No estás y todo me parece muerto,
inane, gris, vacío, amargo, duro,
lluvioso, frío, helado, denso, oscuro,
absurdo, extraño, raro, falso, incierto.

Sin ti ya sólo queda desconcierto,
un mundo sin presente y sin futuro.
Sin ti me sentiré tan inseguro
que no podré jamás hallar buen puerto.

No cuelgues todavía, que estoy triste,
muriendo porque nunca estás aquí...
¿Es él a quien se escucha, vida mía?

Recuerda la promesa que me hiciste;
no olvides que me quieres sólo a mí.
No llores más... y llámame algún día.