Sentí que el aire me pesaba tanto
como un castillo donde nadie habita.
Sequé las lágrimas, contuve el llanto.
El cuerpo calla cuando el alma grita.
El mundo entero se volvió barroco,
de pesadilla, incompresible, ajeno.
Es la demencia que murmura un loco;
no hay nada hermoso, verdadero, bueno.
Hay un cansancio interminable, duro,
con ojos ciegos, sin calor, vacíos
que me estrangula en su rincón oscuro
con un abrazo de eslabones fríos.
Melancolía, nunca marchas lejos.
Riegas mis hojas con tu amarga savia,
como a los jóvenes que mueren viejos
sin comprender su frustración y rabia.
Si el hombre ha sido creado
a imagen y semejanza
mira la amarga balanza
en la que estás colocado.
Si la Tierra es el sembrado
y tu palabra simiente
dime, Señor omnisciente,
¿por qué crece cada día
la maldad, la tiranía
contra el rebaño inocente?
¿Por qué nos diste existencia
si cada segundo hiere
y todo el que nace muere
pidiendo a gritos clemencia?
¿Dónde queda tu presencia
en esta muerte que es vida?
¿Esta tierra corrompida
es tu reino prometido?
¿Tu amor acabó en olvido
o es quizá el hombre el que olvida?
Todo es hambre, guerra, muerte,
enfermedades, locura.
La vida es fugaz y dura
y el mundo un gigante inerte.
Siempre se impone el más fuerte,
a golpes si es necesario
o a golpe de talonario.
Aunque es el sueño de un loco,
ojalá que quede poco
para el fin del calendario.
Cansado de luchar contra la vida,
pensó en volver al punto de partida.
Adán así lo quiso,
pisar de nuevo el dulce paraíso.
Las lágrimas cuajadas de memorias
trajeron a su mente las historias
risueñas y lejanas.
Hoy suenan extinguidas, yermas, vanas.
Buscó por los recónditos parajes
alguna indicación en los paisajes,
o en los atardeceres
que pueda dirigirle a los ayeres.
Atrás dejó a sus hijos y a su esposa
buscando una esperanza nebulosa.
Su faro, un espejismo,
conduce su bajel al ostracismo.
Por fin llegó al destino imaginario
que quiso conservar en relicario
y sólo era un desierto.
Un páramo ficticio, triste, muerto.
Quien viva en la prisión de su pasado
será por siempre un hombre atormentado;
un triste, un miserable,
que arrastra una existencia lamentable.
Quien viva proyectándose al futuro
el miedo volverá su mundo oscuro.
El hombre consecuente
tan sólo ha de morar en el presente.
Es la niña que vive en mis espejos,
un aullido de sombra y de vacío.
Una dama vestida de complejos,
como un bucle infinito, un desvarío.
Es un juego de niños siempre viejos
en un mundo cadáver y baldío,
o la muerte que he visto allá a lo lejos.
Es mi antiguo dolor, pero es el mío.
Tiene un nombre tan dulce como un canto
y sus besos son miel viscosa, seca.
No hay poema que abarque su verdad.
Me acompaña en las noches de mi llanto,
cuando siento la furia, triste y hueca.
Es mi amante celosa, Soledad.
