Cansado de luchar contra la vida,
pensó en volver al punto de partida.
Adán así lo quiso,
pisar de nuevo el dulce paraíso.
Las lágrimas cuajadas de memorias
trajeron a su mente las historias
risueñas y lejanas.
Hoy suenan extinguidas, yermas, vanas.
Buscó por los recónditos parajes
alguna indicación en los paisajes,
o en los atardeceres
que pueda dirigirle a los ayeres.
Atrás dejó a sus hijos y a su esposa
buscando una esperanza nebulosa.
Su faro, un espejismo,
conduce su bajel al ostracismo.
Por fin llegó al destino imaginario
que quiso conservar en relicario
y sólo era un desierto.
Un páramo ficticio, triste, muerto.
Quien viva en la prisión de su pasado
será por siempre un hombre atormentado;
un triste, un miserable,
que arrastra una existencia lamentable.
Quien viva proyectándose al futuro
el miedo volverá su mundo oscuro.
El hombre consecuente
tan sólo ha de morar en el presente.
Es la niña que vive en mis espejos,
un aullido de sombra y de vacío.
Una dama vestida de complejos,
como un bucle infinito, un desvarío.
Es un juego de niños siempre viejos
en un mundo cadáver y baldío,
o la muerte que he visto allá a lo lejos.
Es mi antiguo dolor, pero es el mío.
Tiene un nombre tan dulce como un canto
y sus besos son miel viscosa, seca.
No hay poema que abarque su verdad.
Me acompaña en las noches de mi llanto,
cuando siento la furia, triste y hueca.
Es mi amante celosa, Soledad.
Tic, tac, tic, el reloj es un tirano.
Tac, tic, tac, pues su canto es tiranía.
Toc, tic, toc, te lo juro lo hundiría
si pudiera en el fondo de un pantano.
Aunque corra, ya es tarde, no es temprano.
Son las diez. Hace tiempo que Lucía
me esperaba en la Iglesia de María
con el cura y las flores en la mano.
Al llegar, nadie había. Mala suerte.
Qué impresión, demostraron mucha prisa.
Registré y revolví por todas partes.
Mi semblante adquirió un matiz inerte
mas noté cierto dato y me dio risa.
Vaya susto, hoy no es miércoles, es martes.
Al compás de timbales, vibran limpios clarines,
que se elevan al cielo entre dulces violines.
Los juglares, solemnes, nos regalan su voz.
Diez mil elfos esbeltos, de mirada serena,
tocan arpas doradas, cantan versos de pena,
por las vidas segadas en contienda feroz.
Muestran recios enanos con corazas pulidas,
las espadas brillantes, sus miradas vencidas;
de los rostros escapa una lágrima gris.
Los palacios de mármol, con su gran columnata,
las riquezas guardadas en moradas de plata,
han quedado asolados, como todo el país.
Los cansados humanos incineran sus muertos:
los guerreros valientes y los magos expertos
de probada fiereza y profunda virtud.
Sacerdotes de luto, en la pira sagrada,
concelebran un rito de memoria olvidada,
bajo el ritmo abatido del doliente laúd.
Ya no quedan más orcos que destruyan la tierra,
ya no abrasan los bosques, han perdido la guerra
y debiera la gente celebrarlo triunfal.
Ya no hay brujas malvadas, nigromantes impíos,
ni fantasmas terribles de los ojos vacíos
mas no pueden los hombres olvidar tanto mal.
Un anciano hechicero que ha vivido mil años
se pregunta si un día sanarán tantos daños
que ha causado la lucha con profundo dolor.
Una niña responde con tranquila sonrisa
que ella tiene la clave, la herramienta precisa:
que es tratar a los hombres con respeto y amor.
Ya termina el relato de la amarga victoria.
Ya no importa la fama, de qué sirve la gloria;
los canciones de bardos son tan sólo un disfraz
de tristeza encubierta, de familias partidas,
de las almas dañadas con profundas heridas
que tan sólo desean disfrutar de la paz.
