TU MARCHA ES TRISTE VIOLÍN

¿Qué cubre todo de escarcha?
Tu marcha.
¿Es triste lo que me hiciste?
Es triste.
¿Qué llora en el alma al fin?
Violín.

Escucho en tu camarín
un tono amargo, afligido
que repite que te has ido.
Tu marcha es triste violín.

¿Qué logra que sufra tanto?
Su canto.
¿El dolor nunca se pierde?
Muerde.
¿Qué amarga más que la hiel?
Mi piel.

Como un perverso cincel
que golpea mi figura
oigo notas de ternura.
Su canto muerde mi piel.