CONTRA EL DRAGÓN

Por culpa de la charía
que gobierna la nación
quieren castrar al dragón
con una cuchilla fría.
En nombre de la utopía
y del falso victimismo
dicen vencer al fascismo
con un fascismo real.
Esta es la esencia del mal:
hipocresía y cinismo.

MALDITO DUENDE

Existe un duende que toca

con profundo sentimiento

concentrado en su instrumento,

una flauta de rubí.

Su música vuela y le envuelve

en un abrazo brillante,

celosa como una amante

que lo atrapa para sí.

Parece un manto de espinas

hecho de plata sonora.

Él sigue tocando y llora

ajeno a la realidad.

Nadie consigue tocarte,

no pares duende maldito

que tu música es un grito

ciego por la soledad. 

TALISMÁN

Yo tengo un ángel guardián

con alas de cuervo anciano.
Es un príncipe inhumano
que nació de un huracán.
Me regaló un talismán,
ónice de magia pura.
Lo llevo como armadura.
Si quieres verme la piel
has de vértelas con él,
mi arcángel de sangre oscura.

HIMNO

El alma tañe sonidos, 

sonidos que nadie escucha.
El alma sufre una lucha
de música y de latidos.
Todos somos consumidos
en una misma fogata.
Es la enlutada sonata
de acordes de ruina y fuego.
El himno macabro y ciego
que da la vida y nos mata.

LO IGUAL

Si el mundo es simplemente un espejismo
y sabes que el amor tampoco existe
¿por qué te encuentras cada vez más triste?
Llorar no moja el fondo del abismo.
¿Qué importa la moral si da lo mismo
soñar, amar, si todo es un engaño
y qué sentido tiene sufrir daño,
gritar de frustración, reír de gozo,
tratar de alzar el vuelo de este pozo
de angustia tan profundo, tan extraño?

Extraño, vil, barroco, retorcido,
ajeno a tu dolor, sin empatía.
La vida es una charca sucia y fría
y todo el sufrimiento es un latido.
No busques comprenderla, no hay sentido.
Al fin y al cabo piensa que al final
ante la muerte mueren bien y mal.
El tiempo matará tus ilusiones,
salud, amigos, metas y ambiciones.
Llorar o ser feliz es todo igual.

EL CANALLA

He arribado por azar
a las costas de tu playa
y, aunque soy el más canalla
de los lobos de la mar,
ya no quiero regresar
a mi vida aventurera
que el amor es mi bandera
y tu cuerpo mi aventura.
Soy rehén de tu ternura
hasta el día en que me muera.

No soy ángel o inocente.
Soy un cínico, un soldado,
un amante despiadado
y un juerguista impenitente.
Que me ahogue la corriente
si te miento o exagero.
Soy un simple marinero
y no tengo más verdad
que mi propia libertad.
No la vendo por dinero.

Te la entrego de rescate
por mi propio corazón.
No he perdido la razón,
ni estoy loco de remate
que sería un disparate
permitir que el viejo orgullo
de guerrero y de capullo
me separe de tu orilla.
Navegar es pesadilla
si soy libre lejos tuyo.

DEL REVÉS

Al final de Lavapiés
hay una tienda pequeña
donde Manuela, su dueña,
vende “churros del revés”.
– ¿Y eso tan raro que és?
Le pregunta un caballero.
– Pues es un bollo casero
que tiene la misma masa
y cada primo que pasa
paga el doble de dinero.

– ¿Y qué tiene de especial?
Dígamelo usted señora
que la duda me devora
¿Sabe distinto? –No, igual,
pero es la costumbre actual.
¿Quiere probarlo señor?
– Póngame cien, por favor.
Si lo pide todo el mundo
no he de dudar ni un segundo
que no hay un gasto mejor.

LA TRIBU

La tribu no desea

que charles en mi idioma;

se apoya en el axioma

del odio de la aldea.

Alienta la pelea

en contra de lo ajeno:

lo propio siempre es bueno,

lo externo siempre es malo.

Su verbo es un regalo,

el nuestro suena obsceno.

La tribu es un racista

que busca un enemigo

y darle un buen castigo

por necio y por fascista.

No importa que no exista,

la tribu se lo inventa.

Llorar es lo que cuenta,

chantaje por dinero,

pedir el mundo entero,

pues nunca está contenta.

La tribu no respeta

los muertos ni la historia.

Inventa, a mayor gloria,

pasados de historieta

que apoyen su rabieta.

Si sirven a su yugo,

las manos del verdugo,

son manos de patriota;

la tribu no es idiota

y a todo saca jugo...

¿TE ATREVES?

Levántame la Gran Muralla china
que la derrumbaré con mis cañones.
Te atrapará la red de mis canciones
como encerró a la mar la aguamarina.
Mi verso (mi universo) te ilumina
igual que el sol alumbra a lo infinito
y cada nueva estrofa es como un grito
tan dulce que parece ser un ruego,
que soy de tempestad, desnudo y ciego,
al mismo tiempo arcángel y maldito.

Recházame, se círculo polar,
disolveré su hielo con mis besos
y se derretirán también tus huesos
hasta que ya no puedas respirar.
Anhelo el desafío del glaciar.
Mi lengua, convertida en una espada,
susurra que eres bella y deseada,
el templo de los dioses del placer,
leona que desea ser mujer.
¿Te atreves? Soy volcán y soy la nada.

LA BALANZA

Si el hombre ha sido creado
a imagen y semejanza
mira la amarga balanza
en la que estás colocado.
Si la Tierra es el sembrado
y tu palabra simiente
dime, Señor omnisciente,
¿por qué crece cada día
la maldad, la tiranía
contra el rebaño inocente?

¿Por qué nos diste existencia
si cada segundo hiere
y todo el que nace muere
pidiendo a gritos clemencia?
¿Dónde queda tu presencia
en esta muerte que es vida?
¿Esta tierra corrompida
es tu reino prometido?
¿Tu amor acabó en olvido
o es quizá el hombre el que olvida?

Todo es hambre, guerra, muerte,
enfermedades, locura.
La vida es fugaz y dura
y el mundo un gigante inerte.
Siempre se impone el más fuerte,
a golpes si es necesario
o a golpe de talonario.
Aunque es el sueño de un loco,
ojalá que quede poco
para el fin del calendario.

AMÉMONOS BENDITA

Amémonos bendita,
y tú también Clotilde,
que soy un hombre humilde
esclavo de Afrodita.
Amémonos, Benita,
Gustava, Bonifacia,
que no hay mayor desgracia
que un mundo sin amor.
¿Acaso no es mejor
amar sin suspicacia?

Te quiero a ti, Facunda,
hermana de Cecilia,
que toda tu familia
(incluso Segismunda,
tu prima vagabunda)
es digna de querer.
Yo quiero a la mujer,
ya sea flaca, gorda,
velluda o medio sorda.
¡Amar es un placer!

YO TAMBIÉN

Si su sangre se ha podrido
con las lágrimas pasadas
y te llevan las pisadas
hacia el sueño del olvido.
Si nada tiene sentido
y su latido es la ruina
que te llora y te domina
en su cárcel de temores.
Si es un volcán de dolores
arráncatelo y camina.

Guárdatelo en el bolsillo.
Arrojarlo es inmaduro
que, quizás en el futuro,
no se parezca a un cuchillo.
Es cierto, que es más sencillo
doblegarse, ya lo sé.
Cuando has perdido la fe
en ti mismo, nada cuenta.
Entiendo tu muerte lenta
yo también me lo arranqué.

EL REMEDIO

Para dormir o cantar
un remedio nunca falla
y es el licor de cazalla
al poco de fermentar.
Lo mismo da en el hogar
o por la noche de fiesta.
Al ser barato no cuesta
beber tres copas o diez
¡verás con qué brillantez
cantas con esta propuesta!

También es un buen calmante
porque ayuda a templar nervios,
sirve a humildes y a soberbios,
sirve al pobre y al pujante
pero hay que tragar bastante.
No vale beber un poco
para matar el sofoco
de no conseguir el sueño:
¡para dormir como un leño
verás que no me equivoco!

DIME, AMIGO, LO QUE VES

Dime, amigo, lo que ves
si la vista no te engaña
¿no son misiles de España
contra el vientre libanés?
¿no les mueve el interés
del petroleo de esa tierra?
¿dónde está, dónde se encierra
aquel que se llama artista
y hoy es falso pacifista
que se calla ante la guerra?

¿Dónde queda la pancarta,
dónde el grito plañidero?
¿Es acaso por dinero,
por repartirse la tarta,
por miedo a que no reparta
el gobierno subvenciones?
Han callado sus canciones,
su cine, su drama y chiste.
Cuánto hipócrita, qué triste,
estos que iban de santones.

LA MIRADA DEL CIEGO

Hoy ha vuelto Suleiman
a levantar su mirada.
En una mano, la espada,
en la otra mano, el Corán.
Sus huestes conquistarán
todo punto del planeta
a bomba y a metralleta
desde Suecia hasta el Perú.
¿De qué lado estarás tú
ante el fuego del profeta?

Hoy se ha rendido occidente.
Todo le importa lo mismo.
Presa del relativismo
no piensa, juzga, ni siente.
Mira el barranco de frente
sin nada que le resguarde.
Es la paciencia cobarde,
temerosa, del borrego.
Es la mirada del ciego
que ignora que se hace tarde.

La paz murió en su ataúd.
No sé si es tiempo de guerra.
Ven amigo y desentierra
el hacha de la virtud.
No temas, son multitud
en este momento oscuro
los que miran, te lo juro,
con decisión y coraje.
No dejes que te amortaje
el temor por el futuro.

Porque el mal se vuelve inmenso,
más sangriento y más demente
cuando nadie le hace frente.
Cuando observo el mundo, pienso
que occidente está indefenso
si nunca responde al jaque.
No hay nada que, al mal, aplaque.
Nada silencia la fiera
si su presa calla, espera,
y nunca pasa al ataque.

A CAMBIO DEL OLVIDO

¿Quién mata al sufrimiento?
Hoy sé que no es valiente
el necio, el imprudente.
Negándolo (¿qué siento?)
taché mi sentimiento,
borré lo acontecido.
Por todo lo vivido,
un tiempo de prestado
compré con mi pasado
a cambio del olvido.

A cambio del olvido,
compré con mi pasado
un tiempo de prestado.
Por todo lo vivido
borré lo acontecido.
Taché mi sentimiento
negando lo que siento.
Qué necio, qué imprudente.
Hoy sé que no es valiente
quien mata al sufrimiento.

LA MULTITUD SONORA

La multitud se agita,
es cola de serpiente
y, al contemplar la gente,
hipócrita, maldita,
estúpida y cainita,
hay algo que te asusta,
te muerde, te disgusta,
te vuelve de granizo.
Pareces un erizo
de risa fría, adusta.

Las músicas tribales
sacuden a la masa
y todo vuela y pasa
con gritos guturales
y luces infernales.
Te empuja, te rodea
te arrastra la marea
de autómatas sin juicio
en medio de un bullicio
que baila y bambolea.

Te sientes tan extraño
al ver el desenfreno,
tan lejos, tan ajeno,
tan torpe y ermitaño
que, a veces, tanto daño
se escapa de repente
y, aunque te ven de frente,
la multitud sonora,
si ve que un hombre llora,
se vuelve indiferente.

¿En dónde te has perdido?
¿En qué te convertiste?
Te has vuelto viejo y triste,
un poso del olvido,
un ciego sin oído,
un hombre diminuto,
un árbol sin su fruto,
la playa sin arena.
Tu voz hoy sólo suena
a un cínico de luto.

CONTRA LA PAZ

La paz sin libertad es cementerio
y cada sepultura la mordaza.
Construye su edificio en la amenaza
y mira con el gesto siempre serio
de un loco convenido en su criterio.
Es cuento, falsedad, hipocresía,
el beso de una amante muerta, fría,
un traje de metal, quizá de oro.
El filo de la lágrima que lloro
por tanto seguidor de la utopía.

No quieras darme paz, que no la quiero,
si tengo que pagarla con mi voz
y permitir callado la feroz
mentira que convierte el verdadero
camino de la paz en cancerbero.
No aceptaré en silencio la maldad
en nombre de la calma. ¡Despertad
de todas las canciones venenosas,
de artistas con las voces espantosas,
que quieren usurpar la libertad!