CONTRA EL DRAGÓN

Por culpa de la charía
que gobierna la nación
quieren castrar al dragón
con una cuchilla fría.
En nombre de la utopía
y del falso victimismo
dicen vencer al fascismo
con un fascismo real.
Esta es la esencia del mal:
hipocresía y cinismo.

VERDADERO MALVADO

...y entre mis entrañas revivió la fiera,
y me sentí lobo malo de repente 

(Los motivos del lobo. Rubén Darío)

En esta tierra de locos

en manos de los peores
quedan amigo muy pocos
verdaderos creadores.

Gente llena de pasión
que vivan a la manera
que les dicta el corazón.
Pura, fuerte, verdadera.

Es triste ver a corderos
que se han rendido ante el mal
envarados y severos
dar lecciones de moral.

Más triste ver quien se calla
por miedo a ser señalado
por la mugrienta canalla
como si fuera apestado.

Me cansé de ser prudente,
razonable, no violento,
delante del insolente
como aquel lobo del cuento.

Aunque me llamen pirado,
amargo, feroz y duro,
un hombre viejo y malvado,
no me callarán, lo juro.

Dejadme ser el tambor
en esta estación oscura.
Si debo morir de amor,
seré explosión de ternura.

LOS INSENSATOS

Con el poder del corazón atlántico

del mundo americano y español
levántate romántica, romántico
con la sonrisa de su eterno sol.

Tan solo tu verdad es verdadera,
tu luz y tu dolor, tus propios sueños.
¿Quien dice que tus sueños son quimera?
Aquellos que pretenden ser tus dueños.

No dejes que te impongan sus relatos
ajenos, utopías infantiles.
Que lo global nos tache de insensatos
mientras bailamos frente sus fusiles.

Da un paso al frente, di mi mundo es mío,
no necesito ser anglosajón.
Aparta Tío Sam, te desafío
junto al Imán, al Oso y al Dragón.

CRISTAL Y ACERO

¿Te dicen que en los sueños no se vive?

Me río de su ciencia. Qué sabrán
las mentes de cemento y alquitrán
si niegan lo que el ojo no percibe.

Piensan que son los únicos sensatos.
Sirvientes de la odiosa Ilustración.
Pirómanos. Su fuego es la razón.
No ven un palmo allá de sus zapatos.

Su mundo es de cristal, de acero triste.
No es luz, no es ilusión, es amargura.
No puede encadenar un alma pura.
Escápate. La lógica no existe.

Tu sueño es la verdad que te reclama
y el suyo es una cáscara de yeso.
No puede retenerte ciego y preso
si abrazas con amor tu propia llama.

LOS AMIGOS

El fariseo y el puritano
son muy amigos, van de la mano.
Quieren que el mundo siga su estela.
Uno señala, otro cancela.

Si la pureza del progresismo
exige víctimas les da lo mismo.
Todo lo imponen por el futuro
de un ser humano perfecto y puro.

Hasta los popes de la cultura
piden cadenas, más dictadura,
leyes, impuestos a todo tren
que, por supuesto, son por tu bien.

Ser hombre libre occidental
es un pecado original
y todo el credo (¡todo, repito!)
has de tragarlo o estás maldito.

Con tantas normas, tan diferentes
que, hasta los santos, son delincuentes
¿quién aprovecha tanto mareo?
El puritano y el fariseo.

El mundo gira, nada ha cambiado,
hoy son beatos del otro lado.
Quieren que seas pobre y sumiso
mientras predican el paraíso.

EL TIO ILICH

Ilich el necio presionó un botón
y toda Europa baila con su son.

Teme a los suyos más que al enemigo.
Su búnker es su cielo y su castigo.

Es un palacio de hormigón armado
"regalo" de una empresa del estado.

Mas si uno se pregunta ¿cuánto cuesta?
un poco de polonio es la respuesta.

Juega a la guerra por ordenador
y no le importa provocar dolor.

Las cartas que baraja en cada baza
son destrucción, engaño y amenaza.

Su propio pueblo vive acostumbrado
y cantan este verso pareado:

Ilich el necio presionó un botón
y toda Europa teme la explosión.

EL OSO

Yo quise ser un alma libre, pura
y un oso me obligó a bajar a tierra
de golpe. La maldita y sucia guerra
me grita su mentira y amargura.

El mismo necio de sonrisa oscura,
los mismos hijos de la misma perra
nos llevarán a un pozo que me aterra:
miseria, muerte, enfermedad, locura.

No puedes evitar que el oso mate
pues ya probó la carne en el combate,
la carne del cordero occidental

y seguirá bebiendo de la copa
la sangre de la triste y vieja Europa.
¡Cortadle la cabeza al animal!

EL CUCHILLO

El cuchillo que no ves,

el cuchillo genovés,

es un arma de dos filos.

Si no tiene el alma grande

también mata a quien lo blande.

EL PECADOR

No arrojes a mi cara tu culpa colectiva

por ser un hombre libre del mundo occidental.
No compro tu vergüenza patética y cautiva
ni el llanto de ofendido. Rechazo tu moral.

¿Me llamas egoísta? Acepto mi pecado.
¿Burgués insolidario? Me río de tu fe.
Tu fe en los charlatanes a sueldo del estado,
las élites que roban sin importarles qué.

Me niego a ser esclavo de tanto mandamiento,
rezar tu "Gaianuestra" o suplicar perdón.
Yo gasto y amo y río sin miedo o sufrimiento
sin aceptar la triste moderna religión.

¿Te piensas un rebelde? Qué risa, corderito,
si sigues ciegamente el credo del poder.
En nombre del "futuro" se convirtió en delito
volar, reir, tu coche y hasta querer tener.

Ya basta. Planto firme mi escudo y mi bandera.
Levantaré la espada si tengo que luchar.
No acepto imposiciones. Yo vivo a mi manera
tan libre como vuela el viento sobre el mar.

CONTRA LA MORAL

Rechazo tu moral,
no quiero ser un ser civilizado.
Prefiero al animal
que, puro y despiadado,
es libre como el fuego y el pecado. 

Es libre y es violento.
No sigue más precepto que su instinto.
Es vida en movimiento.
Elijo lo distinto
a ser esclavo en este laberinto. 

Maldigo a los neutrales,
y a los inquisidores de salón.
Peores que animales
sin sangre o corazón.
Psicópatas carentes de emoción. 

Escucha mi rugido
y grita sin temor a lo correcto.
Abraza lo prohibido
y aplasta a cada insecto
que intente doblegarte a ser "perfecto".

LA FAMA

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

De la fama soy esclavo,

soy su más sincero amante.

Quiero ser muy importante,

para así no dar ni clavo,

porque no tengo un centavo,

ya que el oropel me llama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Conozco mil famosetes

que viven siempre del cuento

y por eso me lamento.

Si tuviera sus billetes

viviría en palacetes

y tendría una mucama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Sólo leo prensa rosa

para estar siempre informado,

que el amor es un mercado.

No me interesa otra cosa

que una exclusiva morbosa

y una modelo en mi cama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Quiero salir en la tele,

en las fotos, ser famoso,

ser el hombre mas casposo

aunque parezca un pelele

pues a mi no me repele

convertir la vida en drama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Quiero ser protagonista 

de fiestas de sociedad

e inventarme la verdad

en medio de una entrevista

y salir en la revista

pues el vulgo lo reclama.

¿Quién es la más bella dama?

Es Doña Fama.

Por fin me sigue la prensa
y me escondo de los focos...
¡Pero esto es cosa de locos!
Ya no sé si me compensa
llevar esta carga inmensa,
tanto tumulto me escama.
¿Quién es la más bella dama?
Es Doña Fama. 

LA TRIBU

La tribu no desea

que charles en mi idioma;

se apoya en el axioma

del odio de la aldea.

Alienta la pelea

en contra de lo ajeno:

lo propio siempre es bueno,

lo externo siempre es malo.

Su verbo es un regalo,

el nuestro suena obsceno.

La tribu es un racista

que busca un enemigo

y darle un buen castigo

por necio y por fascista.

No importa que no exista,

la tribu se lo inventa.

Llorar es lo que cuenta,

chantaje por dinero,

pedir el mundo entero,

pues nunca está contenta.

La tribu no respeta

los muertos ni la historia.

Inventa, a mayor gloria,

pasados de historieta

que apoyen su rabieta.

Si sirven a su yugo,

las manos del verdugo,

son manos de patriota;

la tribu no es idiota

y a todo saca jugo...

LA FARSA

Con una mano, Fredy, la derecha,
te envuelves de una capa de respeto.
La audiencia te ovaciona satisfecha;
la tela blanca oculta tu secreto.

La llama de la izquierda está en la mecha
y pronto estallará; ya está completo
el drama con que alejas la sospecha.
El juez habló, ¡cumplamos su decreto!

Mentira, nada existe, es una farsa
escrita como pieza de dos actos,
y todos son actores importantes;

los jueces y el fiscal son la comparsa,
la música de fondo de unos pactos
firmados hace tiempo por farsantes.

DIME, AMIGO, LO QUE VES

Dime, amigo, lo que ves
si la vista no te engaña
¿no son misiles de España
contra el vientre libanés?
¿no les mueve el interés
del petroleo de esa tierra?
¿dónde está, dónde se encierra
aquel que se llama artista
y hoy es falso pacifista
que se calla ante la guerra?

¿Dónde queda la pancarta,
dónde el grito plañidero?
¿Es acaso por dinero,
por repartirse la tarta,
por miedo a que no reparta
el gobierno subvenciones?
Han callado sus canciones,
su cine, su drama y chiste.
Cuánto hipócrita, qué triste,
estos que iban de santones.

LA MIRADA DEL CIEGO

Hoy ha vuelto Suleiman
a levantar su mirada.
En una mano, la espada,
en la otra mano, el Corán.
Sus huestes conquistarán
todo punto del planeta
a bomba y a metralleta
desde Suecia hasta el Perú.
¿De qué lado estarás tú
ante el fuego del profeta?

Hoy se ha rendido occidente.
Todo le importa lo mismo.
Presa del relativismo
no piensa, juzga, ni siente.
Mira el barranco de frente
sin nada que le resguarde.
Es la paciencia cobarde,
temerosa, del borrego.
Es la mirada del ciego
que ignora que se hace tarde.

La paz murió en su ataúd.
No sé si es tiempo de guerra.
Ven amigo y desentierra
el hacha de la virtud.
No temas, son multitud
en este momento oscuro
los que miran, te lo juro,
con decisión y coraje.
No dejes que te amortaje
el temor por el futuro.

Porque el mal se vuelve inmenso,
más sangriento y más demente
cuando nadie le hace frente.
Cuando observo el mundo, pienso
que occidente está indefenso
si nunca responde al jaque.
No hay nada que, al mal, aplaque.
Nada silencia la fiera
si su presa calla, espera,
y nunca pasa al ataque.

EL MONSTRUO

Al monstruo no le aplacan, regalos ni bombones.
El monstruo se propone que bajes la cabeza,
que dobles las rodillas, que pierdas la entereza.
Tan sólo le alimenta tu sangre a borbotones.

Nosotros pretendemos vencerle con canciones,
con mesas de partidos, indultos o tibieza,
y con equidistancias, respeto y gentileza,
con limpias alianzas de civilizaciones.

El monstruo espera y ríe oculto en su escondrijo,
pues somos sus más fieles amigos y secuaces.
Con gozo se relame; la presa se suicida.

Parece que busquemos su afecto y su cobijo
y no nos damos cuenta, pues somos incapaces,
que, si no combatimos, nos quitará la vida.

EL HORROR

A la patata de Amorebieta.

Patata, erizo, pincho, gallifante.
Horror de los abismos infinitos.
Los niños por la calle lanzan gritos
si cruzan su mirada horripilante.

Terrible pesadilla espeluznante
fugada del penal de los malditos.
Locura de delirios inauditos,
horrenda por detrás y por delante.

Si es libre el escultor de hacer el ganso,
también mi juicio es libre de ser duro
pues todo el que lo mira queda absorto.

Es feo con maldad y sin descanso,
más feo que un tal Picio y más oscuro;
engendro malparido de un aborto.