En esta irrealidad en donde habito
tan tosca, rutinaria, gruesa, burda.En esta broma trágica y absurda
que cada canto se convierta en grito
y cada estrofa se convierta en flor.
En este mundo, cárcel de derrotas
donde gobiernan siempre los idiotas
planto semillas frágiles de amor.
Las llamo llamas y las digo dagas.
Lenguas de fuego artificial, sonoro
que cuando brotan manan puro oro
y si marchitan dejan tristes llagas.
Mas no quisieras no sentir su herida,
siempre tranquilo, pleno de cordura,
que la mayor condena es la amargura.
Vivir sin conocer lo que es la vida.
